Contra-tempo

 Para mais um dia de trabalho, acordei torpe. Meu estômago se revirava sem parar, estava de ressaca sem haver bebido, sequer sentido o cheiro de álcool. O céu cinza incitava ainda mais meu mal-humor. Peguei a blusa de frio no varal, cheirava a gordura de porco; eu sempre digo para que fechem a porta da cozinha. Seria melhor que não comessem porco frito. Ou qualquer coisa frita, mas comem. E nem fecham a porta. Por fim, saio à rua cheirando à gordura velha de porco frito; porque só tinha essa blusa que, assim como o céu, era cinza.

 Enquanto o elevador descia, me ocupava em contar os números dos andares, que estão pintados nas paredes de cimento; que estão pintadas com uma precária mão de cal. Dá pra vê-los através da gradezinha da porta; é um prédio antigo. Moro no décimo andar e sempre me canso de contar na altura do quinto. Me imagino como personagem de Jogos Mortais, e estremesso. Dei uma olhada pra câmera e, pronto. Já estava no térreo. Cambaleei até o ponto de ônibus.

  O ônibus como sempre, estava cheio. Continuei cambaleando dentro dele, numa prova de equilíbrio diário. Mantive-me de pé me apoiando nos ombros e encostos de poltrona. O segundo ônibus que pego está sempre vazio: me sentei agradecida.

 Chegando enfim ao destino, atravessei o sinal correndo, pois estava vermelho pra mim. No final daquela rua é o atelier; uma caminhada de 5 minutos. Pensei em sacar meu Ipod da bolsa, mas tive preguiça. Já havia me enfartado do album de Nina Simone, o único que tem em meu aparelho. Improvisei algum som baixinho, com assobios e falsetes desafinados. 

 Já quase na metade do caminho, um carro me parou e nele, um homem me pediu uma informação. Eu fui simpática, adoro dar informações corretas. Gesticulei, lhe descrevi minuciosmente o caminho a ser traçado. Em forma de agradecimento, talvez, o pobre homem abriu o zíper e trouxe à tona sua miserável genitália, a qual ele balançava como um chucalho insôso, sem som nem graça.  

  De início, fiquei sem ação. O homem tinha uma cara deprimente, um olhar falso e criminoso. Depois, minha reação foi medíocre, até ingênua.  "Enfia isso no teu cú.", eu disse.  O homem obviamente não gostou. Era agressivo, abriu a porta do carro e veio vagarosamente em minha direção. Oque antes se equilibrava no ar como uma gelatina balançante, agora estava firme e grande, apontado para mim como uma arma mortal. Eu ri. Me lembrei do estilete que trazia comigo, a lâmina novinha, ainda com o óleo anti-ferrugem. Quando ele me prensou contra a parede, não tive receio algum em lhe agarrar o pinto com uma mão e, com a outra, aplicar-lhe um golpe certeiro com a arma caseira. Sobrou uma pele, que eu arranquei com um puxão veloz. Tinha agora seu pênis em minha mão, e resolvi eu mesma botar em prática aquela idéia inicial. Aquela ingênua exclamação de antes tomou ares mais sérios e reais.  "Enfia isso no teu cú".  Se ele não quiz fazer, eu mesma  fiz pra ele.

Limpei as mãos na camisa do homem que, de tão covarde, sequer gritou de dor; desmaiou antes de emitir qualquer som. Joguei fora a lâmina de sangue, e continuei a andar. Péssimo contra-tempo. Desta vez achei que Ain't Got no...I've got life cairia bem.