Moleskine's words

paixão é isso.

2010-05-06T20:35:00.000-07:00

Se esta mulher fosse minha, eu mandaria cortá-la em pedaços e a comeria por partes. Começaria por seus dedos da mão, cuspindo fora as unhas com gosto amargo de esmalte rubi. Quanto aos seios, mordiscaria primeiro seus bicos ainda cheirando à leite. Seus lábios eu os comeria sem muito prazer - novamente o gosto ruim do vermelho. (Esta cor é somente apetitosa de maneira líquida, surgindo por de dentro da carne fresca.)
Encararia seus olhos azuis como o mar- agora morto. Poria um na boca e brincaria, empurando com a língua de um lado para o outro da bochecha. Feito uma criança que brinca com uma pedra de gelo e depois a estrangularia com os dentes, com o único propósito de ouvir o "crek" da mordida. Como gostaria destes olhos em minha boca - ainda salgados, as lágrimas da última perda.

perfis

2010-04-28T15:49:00.000-07:00

de bode.

2010-04-09T23:03:00.000-07:00

À noite eu bebo e fico tonta.
Nao há outra alternativa senão me afogar
Dormir no alcool.
Melhor berço que esse não há.

Eu morro toda sexta feira.

A garrafa é minha mamadeira
A cerveja é minha enfermeira
e minha mãe ?
evaporou-se
na minha bebedeira.

Receitas - Cachorro quente.

2010-04-04T14:09:00.000-07:00

O título deste post não é irônico. Irei mesmo escrever aqui uma receita de Cachorro Quente - ou Hot Dog como alguns preferem. Tentarei postar aqui com frequência observações gastronômicas, para pratos dos mais simples (como é o caso de hoje) aos mais complexos ( feijão tropeiro, por exemplo? ). Espero que lhes sirvam de alguma coisa. Nem que seja para pura e simplesmente apreciação literária (mesmo que duvidosa).

Corte cebolas não em rodelas, mas sim picadas para ajudar na estética do prato. Os tomates devem ser também picados. As salsichas eu as prefiro cortadas em rodelas em lugar de pô-las inteiras; também resulta numa estética mais bacana. Pegue uma penela, acenda o fogo e corte um pedacinho de manteiga, deixe-a derreter na panela em questão. Após isso, jogue as cebolas picadas. Misture, deixando-as quase douradas. Depois jogue o tomate. Um pouquinho de água, sem deixar que chegue a cobrir os tomates picados. Misture deixando que formem uma pasta. Em seguida jogue à panela as salsichas, ingrediente princupal do prato. Adicione mais água, não muita ( novamente sem deixar cobrir os ingredientes).
Salsinhas são salgadas por natureza, portanto não será necessária a adição de sal. Seria uma espécie de assassinato ao seu paladar. Pense sobre isso enquanto o fogo (baixo) faz sua parte. Fazer cachorro quente pode parecer ridiculamente fácil, porém há sim maneiras de destruir esta receita, como por exemplo cozinhá-lo com muita água. Não há coisa pior que se servir de molho de cachorro quente e ter seu pão encharcado de água. É nojento, incoveniente e não-gostoso. Por isso, deixe a água evaporar bem. O tomate, em grande quantidade, solta sua propria água e cozinha, formando um molho natural de tomate. Por favor, esqueçam de molhos enlatados da Turma da Mônica. São ruins, salgados e temperados com coisinhas artificiais. Não é gostoso.
Deipois destas observações, a água na panela já deve ter evaporado o suficiente. Desligue a panela e tampe-a. Espere 1 minuto e o seu molho de cachorro quente está pronto. Compre daquels pães de padaria, feitos pelo padeiro. Aqueles empacotados de supermercado geralmente não são tão macios. Corte-o ao meio e resto você já sabe.

Se quiser assassinar teu prato adicionando maionese, fique à vontade. Bom para comer em domingos chuvosos.

Ilhabela 27 de março

2010-03-31T18:57:00.000-07:00

Ilhabela é um ligar lindo, de terras pomposas
e de frutos graúdos.
Voltei de lá vermelha e inchada,
infinitamente picada por seus borrachudos.

sobre alguns incovenientes do ponto de ônibus

2010-03-19T19:06:00.000-07:00

Me irrita quando passam vários ônibus com o mesmo destino repetidas vezes, um após o outro.
Outra coisa que me irrita amargamente neste universo do ponto de ônibus, é quando estou sentada no banco e alguém se encosta ao meu lado, em pé, fazendo com que seja impossível a visualização da rua e aumentando, assim, em 10 vezes, a possibilidade de meu ônibus chegar sem que eu o veja (e sem que eu possa dar-lhe sinal), fazendo com que ele passe direto.
Tem mais uma coisa que me irrita: quando estou sentada no banco do ponto e derrepente pára um ônibus em frente ao ponto, cheio de gente dentro, que em sua grande maioria, estão olhando para a rua, no caso, pra o ponto de ônibus. Ou seja, essas pessoas acabam por fixar seus olhos em nós, nós que estamos parados, sentados a espera de uma condução. Estamos numa situação frágil, pois ainda não conseguimos subir no ônibus, ao contrário destas pessoas, que já estão lá há algum tempo. Pessoas que estão sentadas, paradas, sendo transportadas sem nenhum esforço e ainda têm a janela de tela para entreter-lhes, e estas pessoas ficam nos fitando, ficam olhando, analisando, pensando sobre nós, que estamos no ponto esperando o ônibus, nós que não sabemos onde enfiar nossas caras.

Canção de ninar para compor pesadelos

2010-03-03T15:59:00.000-08:00

Canções de ninar para compor pesadelos I
Composição para dois pares de pés, um cinzeiro e uma rede ou o roçar de pés deslizando sobre cimento em dó maior.

Se palavras mal equilibradas se amontoam qual fumaça na alvenaria da madrugada e toda a algazarra dos transportes privados e coletivos dão lugar ao esforço de subir um degrau de silêncio enquanto dormem os bebês, o indicado é: permanecer semi-desperto em algum esconderijo humano confiável ou nunca mais as palavras. A garganta, caso o sono seja escolhido e o despertar ignorado, apronta-se a secar e, não raro, pode-se escutar as tosses mais ou menos ritmadas a pelo menos duzentos metros de distância (pela esquerda, seguindo-se o som, alcançaríamos um engasgo de tosse a confundir-se com o atrito das rodas de um carro cauteloso a contornar, sem algazarra, um amontoado de casas aparentemente vazias e uns tantos outros ruídos menos interessantes. Nessas ocasiões recomenda-se dormir em companhia abundante (uma pessoa em cada quarto, duas pessoas em um quarto com toalha e tevê, acender uma lâmpada na varanda, janelas abertas se não há sequer um alguém e uma infinidade de outras configurações úteis) pois o engasgo escutado de perto pode afetar em certas noites de verão o mecanismo auditivo humano responsável pela atribuição de sentidos às palavras faladas. Esta canção pretende simular o silêncio derradeiro ocasionado pelo embaralhamento dos sentidos da seguinte forma: Sucessão de pratos quase aleatórios, como em uma parada urbana, e o trompete simulando a famosíssima ode argentina “verano fatal”.
Marta Zhiraoka

Marta Zhiraoka é uma escritora de Colatina, cidade ao norte do Espírito Santo, localizada às margens do Rio Doce. Marta vive numa casa de madeira distante da movimentação da cidade - que já não é muito movimentada - e passa o dia fumando e bebendo vinho, sentada numa rede colorida em sua varanda. Marta não fala com ninguém e pouco sabe-se sobre sua vida, nem mesmo o Marcelo, amigo de Marta e meu amigo também. Ele quem me apresentou seus textos e que me dá noticias dela, mas estas noticias não passam de simples recados, como "ela está viva", ou "ela está triste". Recentemente, Marta criou um blog, se chama teclado duro. Canção de ninar para compor pesadelos é a primeira de 7 canções. A ilustração é minha.

mais um blog..

2010-02-28T13:19:00.000-08:00

Eu criei um wordpress, se chama Caderno sem pauta. Isso não quer dizer que estou abandonando isso daqui, na verdade eu queria criar um outro lugar pra juntar os textos que eu acredito que prestam alguma coisa. Vou continuar postando aqui como sempre; coisas legais e coisas fraquinhas. Mas se quiserem ler os textos, contos na maioria, que eu realmente gosto e acho que são os melhores que eu produzi, leiam meu caderno sem pauta. Inclusive, já aviso que pode ser que eu poste lá coisas que não aparecerão por aqui. Como o conto de estréia do blog, "Carnaval de 1997".

Estão todos convidados.

mudança de tempo

2010-02-14T08:02:00.000-08:00

troquei meu colchão fino por uma rede xadrez pendurada na varanda de muretas brancas, de tinta velha que se descasca devagar. o ventilador portátil que gira pra esquerda e pra direita, pelo vento pregiçoso e sem compromisso das noites de verão. eu abandonei o colchão fino no canto do quarto para levitar na varanda de casa, na rede colorida, ninada pelo vento preguiçoso e sob as nuvens que passam depressa, avisando que amanhã vai chover.

Domingo

2010-02-07T08:50:00.000-08:00

Um guia turístico de Vitória e outras cidades do Espírito Santo - Shopping Vitória

2010-02-04T15:04:00.000-08:00

Se você é da cidade, vá ao shopping para encontrar gente conhecida. Se é turista, visite o lugar para conhecer pessoas legais, bonitas e bronzeadas. Passeando por entre as lojas mais caras da ilha, perceberá que de fato por aqui, as mulheres se empenham e investem na arte de se produzir. Sempre impecáveis, de pele lisa e cabelo da mesma forma.
Durante toda a semana, o Shopping Vitória recebe um número significante de modelos, galanteadores, adolescentes exaltados e pessoas duras em geral, que vão ao estabelecimento para admirar os produtos que não podem comprar e também para se aproveitarem do ar condicionado, fugindo assim da realidade crua e quente do lado de fora.
Eu me classifico como sendo pertencente a este último grupo. Além destes dois motivos já citados, fui ao shopping para observar a vista do mar saborenado uma água de côco, bebida típica da região.

Nota de vida.

2010-02-02T16:06:00.000-08:00

Estou morando em Vitória por alguns meses. Moro na Praia do Suá, pego um ônibus todo dia de manhã até o centro da cidade, onde existe uma praça que se chama Costa Pereira (sim, ela mesma), em frente à ela, existe um teatro que se chama Carlos Gomes. Vou a este teatro desde pequena. Minha mãe cantou ali várias vezes. Minha tia, atriz, se apresentou ali também incontáveis vezes. Me vejo correndo as escadas em caracol, procurando um lugar livre nos camarotes, e me cansando disso, subindo até os camarins, onde eu mais gostava de ficar. Era bonito ser cantora, dançarina, atriz, mas era exposto demais. Eu queria o camarim, pra fazer parte do espetáculo e ninguém saber disso. Agora estou ali ajudando a restaurar o prédio. E o teatro inteiro é um camarim.

Um guia turístico de Vitória e outras cidades do Espírito Santo - Praça Costa Pereira

2010-01-23T09:23:00.000-08:00

É frequentada por gente feia em geral. Possui algumas árvores altas em seu centro, onde existem extensos bancos de cimento, formando um local ideal para a aglomeração de desocupados e preguiçosos da pior estirpe. Em suas extremidades, Instalam-se barracas de camelôs com produtos de nenhum valor estético e pouca funcionalidade, além de terem a vida útil comparada à de um mosquito da dengue. Bugingangas, água de côco e uma grande área coberta por sombras, atraem hóspedes para a Praça Costa Pereira, que ali parecem habitar durante todo o momento do dia que houver sol. Se fossem discretos isto não representaria motivo algum para revolta. Porém além de serem feios e de se vestirem mal, cantam e pregam a palavra de deus, com direito a amplificadores e caixas de retorno.
É um gurpo de fiéis à cafonice crônica e à falta de respeito para com o ouvido alheio.
Às 9 horas em ponto, já estão ali, instalados no centro da praça, ocupando alguns bancos com seus instrumentos de tortura. Há um senhor que é fiel também a uma camisa de manga comprida com listras azuis e uma calça preta, as quais não abandona, completamente alheio ao calor infernal que assola a pequena cidade de Vitória. Este senhor possui uma voz fina e extremamente desafinada, e com ela canta e tenta convencer seu público de que existe um deus, e que ele é bom e fiel. Seu repertório se restringe à duas músicas, as quais ele alterna entre um discuro e outro. O ritmo é uma mistura de forró com baladas maranatas. As letras, simples diretas, para que não haja engano nem dúvidas sobre quão bom é o senhor Jesus:

Pai!
Ele vai te ajuda-ar
Vai te sustentar
E não vai te deixar parar!

Com ele, cantam também outras duas taquaras rachadas de cabelos crespos e longos, assim como as saias feitas com aqueles terriveis tecidos de malha que esquentam como brasa no calor e te deixam batendo os dentes no inverno.
Um show de falta de talento, de inteligência e de beleza, no coração da Ilha do Mel.

2010-01-08T16:43:00.000-08:00

Mais uma estória de trem

2010-01-02T07:19:00.000-08:00

A viagem ia bem e eu já havia dormido as primeiras duas horas. Assim que acordei, fui andando até o vagão do restaurante onde pedi ao garçon um hamburguer com bacon e uma cerveja, brahma. Ele me disse que não vendiam cerveja e então eu pensei e resolvi querer um suco de acerola. Natural. Só havia suco de garrafa e então eu disse ok.

As poltronas do restaurante eram verdes de um acolchoado mais confortável que as outras. Era muito melhor ficar ali, com as janelas livres e com ar condicionado. Só tinha eu e quatro freiras à minha frente no vagão.
O trem estava deixando Retiro Saudoso e havia o Rio Piranheiras que estava ali na janela desde o início da viagem. Estava azul até, e cheio. A luz de fim de tarde batia nas montanhas e as deixavam bonitas, mais verdes e o céu estava limpo de nuvens.
As freiras eram senhoras mas havia uma novinha de seus 20 anos de idade, era uma índia apagada por roupas cinzas de castidade. Conversavam contidas rindo só com um traço discreto na boca. A índia era a que menos achava graça mas era também a única que tinha graça.
Me empenhei em flertá-la. Ela na sua ingenuidade falsa não me olhava nunca mas já havia notado minha insistência de velho galanteador. Não acreditava de forma alguma em sua pureza e meu palpite era que até o fim de meu suco de acerola, ela ainda levantaria a saia até os joelhos, discretamente só pra eu ver e depois me daria o sinal para nos encontrarmos no banheiro. Meu sonho de muleque.

vovô virou criança

2009-12-29T17:43:00.000-08:00

Meu avô brinca de adivinha comigo.

- Florinha, Florinha qual é a energia que move o mundo? É o amor. A maior força do universo.

Ele responde antes de mim, pra que eu não tenha tempo de errar.

Amor de trem e estrada

2009-12-28T09:27:00.000-08:00

Era uma vez um trem muito, mas muito devagar. Ele era devagar porque era um trem triste. Mas um dia, ele ficou apaixonado. O Trem ficou apaixonado por uma estrada de asfalto.

O Trem fazia o seu melhor, mas a Estrada nunca lhe dava um olhar de volta. Mas esse Trem era especial e tinha certeza de que nunca desistiria de sua paixão.

O Trem não sabia se aumentava velocidade por conta de sua alegria ou se andava mais devagar para ficar mais tempo junto de sua amada, pois não sabia que tamanho ela tinha. Só que os trilhos eram ingratos com o Trem, pois eles chegavam perto da Estrada e depois se afastavam de novo, deixando o jovem apaixonado distante de sua amada.

Uma vez ele se distanciou muito da Estrada e, numa atitude desesperada, o Trem convenceu o maquinista para que ele fosse puxar a alavanca dos trilhos para mudar a direção deles, e estar mais proximo da sua Estrada de asfalto. Enquanto o maquinista ia até a alavanca bem lá na frente, o Trem esperou, esperou...

Enquanto ele esperava, um homem usando um chapéu de palha sem sapatos nos pés, passou andando ao lado do Trem. O homem parou e olhou profundo para o Trem, e lhe disse:

- Estou à pé. Posso ir com você?

O Trem respondeu:

-Pra mim, tanto faz. A única coisa que me importa é a paixão que sinto por certa dama Estrada.

Por ironia do destino, o homem conhecia a melhor amiga da Estrada: a Moto que andava solteira. O Homem era apaixonado pela Moto...

-Mas, disse o homem, eu sou como o vento, eu venho e vou quando sinto vontade e não posso me amarrar à uma responsabilidade por causa de uma paixão. Eu te desejo sorte, espero que a Estrada de asfalto te ame também! Mas você vai precisar de minha ajuda.

Então o Trem lhe abriu sua porta e o homem pulou para dentro. E o Trem pegou impulso trilhando agora o novo caminho. E então seus olhos brilhavam e seu coração batia mais forte, movido pela esperança de encontrar seu verdadeiro amor... a Estrada de asfalto.

O problema é que a Estrada era uma puta, recebia milhões de carros e caminhões diariamente, sem parar. Era esse seu destino de estrada; ela não poderia nunca ser do Trem e o Trem não poderia nunca ser dela. Mas o Trem era inocente e não havia atinado para isso.

Ainda iludido e ainda mais próximo da Estrada, o Trem tentou falar com ela, só que aí viu um caminhão novinho, com mais de 5 toneladas passando por cima de sua amada a 130 quilômetros por hora...

O Trem sentiu-se mal por isso. Ele disse:

- A Estrada de asfalto nunca irá me amar, existem tantos outros meios de transporte tão bonitos. Ela já deve estar apaixonada.

O homem de chapéu de palha deu um sorriso de sábio e disse:

- Meu querido amigo, você precisa descobrir o caminho do coração dela! Ela ainda não ouviu sua música. Cante algo e ela se apaixonará por você!!

Então o Trem apitou tão alto quanto pôde:

- PIIIIIIIIIIIIUUUUIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

E pela primeira vez, a Estrada de asfalto se tocou da presença do Trem...e se emocionou com seu canto e quis também amá-lo. Ela teve nojo da sua vida promíscua de estrada diante da pureza daquele amor. Os carros barulhentos começaram a irritá-la e então houve um grande acidente de carro e todos os veículos foram batendo um no outro, até a Estrada ficar em silêncio. Aí então eles se olharam e o Trem parou e eles se amaram com o olhar. Aí ele entendeu que ela o amava também. Surgiu nela um sentimento diferente e ela lembrou que era de família tradicional mineira; aquela vida não era dela, as BRs que a cortavam que a fizeram assim.

A Estrada nunca mais quis receber nenhum carro e de meio de transporte, só queria o Trem, que estava sempre ao seu lado. E então os dois passaram a vida viajando de leste para oeste ouvindo Jonny Cash.

Texto escrito por Flora Ramos, Savana Vagueiro e Syã Fonseca.

Aos Farrapos editora.

O caminho dos trilhos

2009-12-25T06:32:00.000-08:00

- Parada em Jardim das Amélias.
O aviso era feito por uma gravação de voz masculina rouca e monótona. Não dava vontade de descer em lugar nenhum se o passageiro fosse se basear na idéia de uma cidade esboçada por aquela voz. Mesmo pela vista que se tinha das casas de alvenaria de tijolos à mostra ou aquelas com reboco pintados de cau manchadas por uma mistura de barro do chão e pó de minério. O pó de minério que invariavelmente se desprende dos vagões de carga que passam por ali todos os dias.
As vilas por que passava o trem eram secas e quentes. Também era seco aquele espaço que, deduzíamos, "alí seria um rio se tivesse água". Seria o Rio Vistoso. Mas de fato era um rio em alguns momentos, e nesses pontos em que existia um rio, era possível ter vontade de descer do trem. Exagero dizer que era só por isso. A vontade de descer também surgia por causa das montanhas que assim como o velho Rio Vistoso, acompanhavam o caminho do trem durante toda a viagem.
A vegetação desde a estação em Findinópolis até a parada de Ponta do Jabuti era a mesma, não muito vasta sempre com grandes pastos de gado ao longe. Haviam árvores sim mas não eras muitas, formavam umas ilhas espassas e também não eram muito verdes por que eram árvores desbotadas pela secura do tempo e pela sujeira do barro das estradas e dos barrancos desmatados. Eram cidades barrentas de águas barrentas como um mar que vive eternamente de ressaca.

sopinha de papai

2009-12-23T18:24:00.000-08:00

Subiu as escadas sonolenta e ele dormia na varanda em cima de um colchão, porque era quente. Porque queria, porque só havia lhe sobrado uma cama de solteiro e uma cama de casal não caberia na varanda. Quando levantou pra comer, foi amargo para a mesa. Ela engolia pedras na janta. Que lhe desciam secas pela goela e desciam vagarosas, faziam questão de lhe arranhar e deixar feridas, rastros de do seu ódio, ódio de pedra. Ódio de pai. Iria vomitar toda a comida, mas a as pedras ficariam ali ainda por muito tempo, no fundo do estômado, estacionadas como bombas esperendo serem acionadas.

Entendeu naquela hora que ter um pai não significava estar livre da solidão.

à luz de velas

2009-12-19T19:37:00.000-08:00

Catarina e Fred no quarto dos fundos dormem juntos, ou fazem sexo em silêncio.

Me ofereceram um vinho que aceitei em estado de sonolencia, antes de ver o rótulo: Vinho Branco Suave. A palavra suave com letras grandes e itálicas como se houvessem motivos para se orgulhar de ser suave. O vinho me desceu imagino como me desceria goela abaixo um copo inteiro de vinagre com álcool. Comi um pequeno pedaço de pizza e agora não sei se esse incômodo que me arde o estômago é fome ou o veneno suave que bebi para não fazer desfeita ao casal de apaixonados que me convidou para comer com eles oque deveria ser o jantar romântico de sábado à noite e terminar com altos gemidos de gozo por todos os cômodos do apartamento, os quais deveriam estar vazios da minha presença.

Um discurso grandes coisa

2009-12-18T07:37:00.000-08:00

O murmurinho das coisas era incessante. As coisas falavam alto, depois diminuiam o tom, e as coisas se mexiam sem parar pra lá pra cá e afinal, coisa nenhuma fazia sentido ali.

As coisas derrepente calaram-se, deixando algumas coisas pendentes em suas conversas. Coisa nenhuma se ouvia agora, pois havia chegado a Coisa, a chefe das coisas, a Coisa Mor, a Coisa Mãe.

- Minhas coisas!! As coisas estão ficando complicadas pro lado de vocês. Qualquer coisa que coisarem ou pensarem, eu estarei de olho, à espreita. E uma coisa é certa: serei firme em minhas decisões. Eu sou a Grande Coisa que ordena tudo isso daqui e mando em todas as coisas. Coisinhas, é oque são. Estão irremediavelmente abaixo de mim, e estão proibidos de fazerem qualquer coisa sem a minha permissão!! Ora, podia ouvir o barulho que aqui faziam antes de minha chegada. Vocês não diziam coisa com coisa! Não há coisa alguma na cabeça de vocês! Às vezes sinto uma coisa, um desânimo. Ou melhor, a palavra seria decepção. Vocês me decepcionam com todas essas coisas que fazem, coisando sem eira nem beira! Coisando distraídamente, tolamente. Coisando sem ouvir minhas instruções. As coisas que eu digo não podem ser ignoradas! Ora, que coisa! Por fim, há mais uma coisa que vocês precisam saber: as coisas nunca serão fáceis pra vocês, coisinhas. Acostumem-se com isso.

me convide para ir ao cinema numa tarde de sábado

2009-12-13T07:59:00.000-08:00

Quando me ligou, estava sentada numa mesa na praça de alimentação, comendo uma esfiha e bebendo suco de goiaba no canudinho.

- Eu tô aqui em frente ao cinema, cadê você?

- Eu tô em frente ao Mac Donald's. Tô comendo alguma coisa.

Olhei na direção do cinema e lá estava ele, com o celular no ouvido, dando voltas em torno de si, de certo à minha procura. Acompanhei com o olhar.

- Ah, eu vou ficar aqui então, te esperando. Eu já comprei os ingressos. - mentira. estava me procurando, com planos cafonas de me surpreender chegando por trás, dando-me um abraço e um beijo na bochecha.

- Tá, eu já acabo aqui. beijo.

Ele continuou à minha procura. Veio se aproximando, virando sempre a cabeça para todas as direções, exceto para onde eu estava. Saquei os fones de ouvido, Leonard Cohen cantava Suzanne. Coloquei os óculos. Ele usava uma bermuda escura de tecido pesado, tênis allstar preto de couro e uma blusa irritantemente listrada. Minha esfiha acabou, e eu fiquei no suquinho de goiaba. Porque ele penteava o cabelo? Ficaria mais interessante se deixasse que criassem cachos, e que eles caíssem pela testa. Ao invéis daquela coisa forjadamente lisa. Ombros caídos. Mãos mortas, sem autonomia, balançando inertes. Senso de observação ruim, chegara a 5 passos de mim sem me ver. Me olhou, mas não me viu. Cego. Afobado, me procurava mas não era capaz de me achar ali, sentada, parada, olhando pra ele. Fez uma cara de estranhamento, de certo achou que eu já tivesse me levantado, à procura dele. Desistiu, voltou em direção ao cinema. Sumiu na multidão insosa dos frequantadores do Shopping Bourbon.

Desliguei o celular, joguei o copo plástico no lixo e fui pra casa, as pernas movidas pelo cinismo e descaso de moça que não tem aquele que ama.

Gol

2009-12-12T07:15:00.000-08:00

Eu chutei o cesto de lixo de banheiro. O peso do meu pé era de todo o ódio que se tem guardado num banco de ódios comprimidos esperando para serem sacados. Saquei meu pé, chutei o cesto de lixo cheio. Lixo de banheiro. Cheiro de merda de menstruação papel com meleca cabelos e gordura. Chutei o lixo contra a porta do corredor, BOOM. Eu chutei o lixo porque seria uma grande injustiça, a maior que eu poderia cometer: sujar o chão e a porta de merda. Eu tô vendo agora papéis higiênicos espalhados pelo chão de madeira, alguns são empurrados pelo vento. Na porta, maçarocas de fios de cabelo. É injusto ou não? Vou ter que limpar o que sobrou de bosta da bunda de todas elas, e da minha.

Conselho

2009-12-05T19:40:00.001-08:00

Tu não deverias me sorrir. Deixe disso, me esqueça. Me despeça pra sempre. Não vê que sou louca? Que mão presto, que não sirvo para tua confiança, vamos, não sou criança, sou doente, demente, insansa. Sou maluca, incompetente, simplesmente não mereço nada disso. Irresponsável, a razão me escapa. Sou pacata, mansa, não te cansas de mim?

O Encontro

2009-12-05T19:23:00.000-08:00

Cheguei cedo. Fui rápida e peguei o ônibus ainda vazio. Tomei todas as providências, maquiagem, cheiro, tudo oque daria conta de tratar do externo. Do sensitivo superficial. Da frescura absoluta. Doque você não conhecia em mim. Me expus, me montei dos meus defeitos também, lingua lerda, fala mansa, olhos rasos. Superficial. Me mostrei pra você não ver. Fiz de propósito, fatal. Te esperei, sabendo que não viria, e não me veria do jeito que eu sou.

Cheguei impaciente pra não te ver.

O erro.

2009-12-04T15:27:00.000-08:00

Os copos de vinho tinto barato já haviam sido bebidos com as conchas de mar que os temperavam. A conversa embriagada e os segredos universais, já haviam sido ditos. As mãos ansiosas e os lábios perversos e as línguas com fome. Minha boca amanheceu salgada, limpei os grãos de areia do meu vestido. Contei as conchas e guardei. E aí então eu quis te conhecer de novo.

Planos

2009-11-30T16:53:00.000-08:00

Falarei dos cafès de Paris e do cheiro de Nice entre um gole de champagne e outro. Usarei vestidos de algodão finos, cheiro de um bon crème de bain, bordados à mão, barras de cetim, lenços de seda, estamparia africana. Contarei segredos em meu perfil do FaceBook. Meus amigos me chamarão para beber cerveja alemã. Meus amores serão vários, durarão alguns meses e serão de fato. Se ficar triste, farei uma viajem para uma ilha no Pacífico, e saltarei na água de uma pedra, nua.

Dia barato

2009-11-28T15:23:00.000-08:00

Que domingo de sábado, quem é que sabe de mim? Levanto achando que deveria continuar sonhando, morrendo na cama. Não consegui ficar, havia silêncio demais pelos corredores, na sala, cozinha. Dei bom-dia pra máquina cinza que já estava ali cínica, já sabia o meu dia, ela sabe que eu não me aguento, eu levanto e aperto o botão e sento com ela no chão, em cima da cama, na mesa, em pé. Apartamento vazio de gente e cheio de coisas. Meu computador me dá conversas e preguiça, já é noite e cada papel jogado no chão continua ali. Canto de Oxum baixinho e eu posso sentir a sala se enchendo de entidades, minha cadeira vibra. E o interfone toca. O sanduíche chegou, eu pedi porque o gás já havia acabado.

útero

2009-11-26T12:03:00.000-08:00

Ela me agradece quando eu ligo e depois diz que me ama. Fica parecendo que ela pede para que eu a ame também. Só porque eu nunca falo.

Mas eu penso nos ovos cozidos com gema mole, nas saias longas e floridas; lembro do piso de madeira que fazia barulho quando agente andava, da parede de pedra na rua 7. Quero dizer, que penso nas noites em que ela ia no meu quarto e montava o cortinado, eu deitada já na cama, a ajudava e depois pedia uma música. Não me lembro quais músicas cantava. Mas eu lembro o som e lembro que dormia antes que acabasse. Olha que eu penso tanto nos banhos na praia da baleia, o vento forte à tarde, caminhadas até Santa Cruz beirando a estrada. Aquele lugar tinha cheiro de felicidade que eu sinto só agora. Me lembro até do barco em Búzios, quando apredia a andar, o Syã ainda não; ficava no colo de papai. Todos nós vivíamos nús e comíamos peixe assado no jantar - foi oque ela me contou. Desde essa época eu sei do corpo dela, eu penso muito nas mãos, unhas curtas, os pés longos e frios. Tirando os pés e mãos, nossos corpos são tão parecidos. E estão ficando ainda mais, hoje eu achei algumas varizes perto do joelho, à noite eu ligo pra dizer isso à ela. Mentira. Eu nunca ligo pra contar nada disso. Eu ligo pra saber da Tunísia, do Atlântico, da Bahia, do Recife. Pra saber da sua Voz e da sua Saudade. Só porque eu nunca falo, ela não sabe que eu penso tanto nela que as vezes é como se eu tivesse pensando em mim.

Joana e Maria no ponto final

2009-11-24T02:09:00.001-08:00

As duas juntas esperavam o ônibus aparentemente esperavam iguais o ônibus no ponto. Maria agaixada no chão sentada sobre seus pés, pronta para botar um ovo. Joana agaixada, também levantava e dava voltas (não era impaciência era só alegria). Maria agaixada, agaixada ficou até a chegada do ônibus. Joana namorada fingia impaciência. Mentia, dizia da espera por maldade ou por folga - o ônibus pra ela não era nada. Maria, que mais agaixada não podia ficar, quiz o chão mole pra descer com ele, sumir assim. Sentia-se chão também. Queria o ônibus pra chegar em casa logo e tomar banho na ducha de água forte. Ao lado de Joana, o corpo pesava e ficava mais sujo - havia caído em desuso. Joana apaixonada feria Maria (só maria) com o olhar leve, o corpo limpo a cada toque de boca era mais santo. Não esperava o ônibus, ponto. Não queria banho nenhum, nunca mais. Queria ter o corpo pra sempre com o cheiro do dia.

analogias bestas, porém verdadeiras.

2009-11-23T17:00:00.000-08:00

O meu quarto é minha cabeça - tão suja

quanto o chão do meu quarto.

No meu quarto tem muitos ácaros -

bichinhos sujos e invisíveis

iguais aos que têm na minha cabeça.

Promiscuidade

2009-11-23T12:21:00.000-08:00

No vagão sujo do trem, uma mulher quis me vender uma barra de chocolate. Chegou com várias barras iguais dentro de uma sacola branca e amassada. Ela não perguntou, jogou uma barra no meu colo e fez isso com todos que estavam sentados também - voltaria depois para pegar o dinheiro. O chocolate tinha embalagem desbotada - e um nome desconhecido, pouco apetitoso. Seria arriscado, mas levei minha mão ao bolso e peguei as últimas moedas. Esqueci deste chocolate, só pensei nos chocolates como eram os que eu já sabia. Entreguei à mulher as moedas do bolso e abri a embalagem. A aparência era ruim, de chocolate com cacau de menos. Tinha mais as coisas que não são de chocolate. Ai, como era ruim o gosto daquilo que a mulher havia me vendido como sendo chocolate. Coitada de mim, fiquei com a lembrança na boca até encontrar água para beber. Joguei o chocolate na bolsa, esqueci lá no fundo da mochila. Aquele dia anoiteceu e depois também me esqueci da mochila, que joguei num canto. O dia do chocolate já passou tem muito tempo e ontem eu lembrei da minha mochila, me esquecendo do chocolate. Peguei ela, e carreguei com algumas coisas minhas. Quando tirei de volta as tais coisas, vi o rosto da mulher no sujo vagão de trem. O chocolate dela tava lá no fundo da mochila, fazendo farra. Esparramado e derretido, tomou conta da mochila e de minhas coisas. Grudou em minha caneta, deixou seu cheiro nas peças de roupa e o gosto nas fotografias. até em minhas orelhas, tinha chocolate.

velório

2009-11-19T13:51:00.000-08:00

existe uma lenda

que parece

que as palavras soam limpas, belas

porque nelas há verdade.

MENTIRA.

a mentira é mansinha e bonitinha e rima.

Contra-tempo noturno

2009-11-12T09:49:00.000-08:00

Depois de um dia de trabalho, cheguei em casa torpe.

Ainda com os farrapos sujos de tinta, riscas de pincéis de filetes, trinchas e rolinhos de espuma. Meu calção deixava à mostra minhas belas pernas russas de poeira e tão magras, feito uma cambucira. A bunda da calça, preta - de tanto me arrastar pelo chão. Um dia de cão, era oque eu havia tido.

Abri a porta trêmula, errei a entrada da chave ao menos umas três vezes. Como não sentia muito minhas pernas, joguei meu corpo contra a parede, para nela me equilibrar até a cozinha, onde havia uma cadeira. Lá sentei e fiquei durante algumas horas, olhando para a garrafa de água gelada em cima da pia, um copo limpo do lado. Não tive forças para ir até ela, pois minhas pernas furmigavam e meu corpo estava tão parado, tão estátua que eu fiquei com medo de me mexer, talvez quebrasse um dedo, se assim o fizesse. Luana me viu e entendeu meu profundo desejo de saciar a sede; trouxe o copo até mim. E jogou a água na minha cara, que era pra eu "acordar". Depois disso, bebi o que sobrou no copo e decidi terminar o banho no chuveiro.

Depois de um banho, as coisas clarearam um pouco, ficaram mais limpas e cheirosas. Empurrei a porta de meu quarto e fui abrindo espaço com os pés, afastando roupas sujas, livros bons, livros ruins, partituras e algumas maquiagens - a Rafha é muito bagunçeira. Por fim, encontrei meu colção esmirradinho que jazia no chão, que um dia vai afinar e sumir e vai virar chão também; esse vai ser o dia em que vou comprar uma cama. Antes de me deitar, meu olho correu o quarto e passou pela janela. Havia algo de errado acontecendo lá fora; meus ouvidos que aos poucos iam se abrindo para o mundo, confirmaram oque meus olhos não podiam acreditar: era dia de jogo.

Meus ouvidos detectaram um som que começava baixinho, e gradativamente foi aumentando; podia visualizar as mãos do diabo girando o botão do volume. Porcos mesmo é oque eles são; malditos porcos gruindo a noite inteira, gritando, orgulhosos de sua estupidez. Fechei a janela, com a esperança de abafar o som. Mas como num revide, eles passaram a gritar ainda mais alto. Me deitei e joguei a cabeça pra debaixo do travesseiro, apertei as mãos contra meus ouvidos. Ainda mais alto.

Contei elefantes, cantei Gal, proferi o Om algumas vezes e respirei e inspirei. Tentei meditar, pensar em coisas boas. Mas aquela vara em couro gruía em minha alma; minha pulsação sanguínea corria em ondas no ritmo daquele barulho infernal. Meditei mais um pouquinho, e lembrei-me do lança-rojão AT-4 que eu guardo em meu armário.

Com três disparos, direcionados para pontos diferentes das arquibancadas, consegui eliminar por completo o barulho incômodo e dormi feliz, até sonhei que voava.

O Molho

2009-11-07T17:12:00.000-08:00

- Hélio, olha o alho no óleo! ô Hélio, olha!

Hélio anda meio

desligado.

Vai comer macarrão com molho torrado.

Contra-tempo

2009-10-29T15:05:00.000-07:00

Para mais um dia de trabalho, acordei torpe. Meu estômago se revirava sem parar, estava de ressaca sem haver bebido, sequer sentido o cheiro de álcool. O céu cinza incitava ainda mais meu mal-humor. Peguei a blusa de frio no varal, cheirava a gordura de porco; eu sempre digo para que fechem a porta da cozinha. Seria melhor que não comessem porco frito. Ou qualquer coisa frita, mas comem. E nem fecham a porta. Por fim, saio à rua cheirando à gordura velha de porco frito; porque só tinha essa blusa que, assim como o céu, era cinza.

Enquanto o elevador descia, me ocupava em contar os números dos andares, que estão pintados nas paredes de cimento; que estão pintadas com uma precária mão de cal. Dá pra vê-los através da gradezinha da porta; é um prédio antigo. Moro no décimo andar e sempre me canso de contar na altura do quinto. Me imagino como personagem de Jogos Mortais, e estremesso. Dei uma olhada pra câmera e, pronto. Já estava no térreo. Cambaleei até o ponto de ônibus.

O ônibus como sempre, estava cheio. Continuei cambaleando dentro dele, numa prova de equilíbrio diário. Mantive-me de pé me apoiando nos ombros e encostos de poltrona. O segundo ônibus que pego está sempre vazio: me sentei agradecida.

Chegando enfim ao destino, atravessei o sinal correndo, pois estava vermelho pra mim. No final daquela rua é o atelier; uma caminhada de 5 minutos. Pensei em sacar meu Ipod da bolsa, mas tive preguiça. Já havia me enfartado do album de Nina Simone, o único que tem em meu aparelho. Improvisei algum som baixinho, com assobios e falsetes desafinados.

Já quase na metade do caminho, um carro me parou e nele, um homem me pediu uma informação. Eu fui simpática, adoro dar informações corretas. Gesticulei, lhe descrevi minuciosmente o caminho a ser traçado. Em forma de agradecimento, talvez, o pobre homem abriu o zíper e trouxe à tona sua miserável genitália, a qual ele balançava como um chucalho insôso, sem som nem graça.

De início, fiquei sem ação. O homem tinha uma cara deprimente, um olhar falso e criminoso. Depois, minha reação foi medíocre, até ingênua. "Enfia isso no teu cú.", eu disse. O homem obviamente não gostou. Era agressivo, abriu a porta do carro e veio vagarosamente em minha direção. Oque antes se equilibrava no ar como uma gelatina balançante, agora estava firme e grande, apontado para mim como uma arma mortal. Eu ri. Me lembrei do estilete que trazia comigo, a lâmina novinha, ainda com o óleo anti-ferrugem. Quando ele me prensou contra a parede, não tive receio algum em lhe agarrar o pinto com uma mão e, com a outra, aplicar-lhe um golpe certeiro com a arma caseira. Sobrou uma pele, que eu arranquei com um puxão veloz. Tinha agora seu pênis em minha mão, e resolvi eu mesma botar em prática aquela idéia inicial. Aquela ingênua exclamação de antes tomou ares mais sérios e reais. "Enfia isso no teu cú". Se ele não quiz fazer, eu mesma fiz pra ele.

Limpei as mãos na camisa do homem que, de tão covarde, sequer gritou de dor; desmaiou antes de emitir qualquer som. Joguei fora a lâmina de sangue, e continuei a andar. Péssimo contra-tempo. Desta vez achei que Ain't Got no...I've got life cairia bem.

2009-10-28T17:54:00.001-07:00

Queria ser mais de dentro.

de dentro pra esse lado de fora

estar mais agora.

Não tão pra dentro; mais pra fora

de mim.

Uma foca, ou uma ostra.

2009-10-25T16:02:00.000-07:00

Aproveito o tempo livre para ler. Em casa eu leio Sexus, de Henry Miller. No caminho pro trabalho eu leio um livro de cronicas de Fernando Sabino que se chama "A inglesa deslumbrada". O leio no ônibus porque é leve, fino e são textos curtos.

O livro do Henry Miller é pesadão, grosso. Eu prefiro o ler deitada na cama, como um gorda estática, que se atreve apenas a rolar de um lado para o outro no colchão. Ou uma foca, que se move arrastada. Isso me lembra de quando eu tinha uns dez anos e passava a a tarde inteira deitada na cama, o livro aberto também deitado, colado no rosto. Eu me virava a medida que trocava de página; a página esquerda de pé, virava e deixava a página direita de pé. Tudo para tornar as coisas mais cômodas. Dá pra ficar um dia inteiro assim. O único problema é que agora eu uso óculos: tenho medo que ele quebre enquanto apoio a cabeça no travesseiro. Por isso o tiro, e trago o livro ainda mais pra perto.

Eu sempre tive problemas com ruídos alheios pelo ambiente enquanto tentava manter a atenção numa leitura. Aqui eu mudei isso. Toda noite eu abro Sexus pra ler, não importa que as meninas estejam assistindo novela na TV, que fica em cima da minha cabeça, com ruídos baixos e constantes (que aos poucos poderiam me levar à loucura); não importa que elas estejam se comunicando com gritos. Eu me concentro bem, nem escuto mais nada. E viro uma ostra.

Retalho

2009-10-15T16:09:00.000-07:00

Ela morava com a mãe e o irmão, Amil, em uma quitinete de 10 metros quadrados, com um pequeno espaço para cozinha e banheiro. Sua cama era um colchão de espuma, que ela mesma armou em cima de uma esteira, num canto do “apartemento”. Amil tinha a cama dele, localizada em frente à televisão, que, contra a vontade e súplicas de Lêda, permanecia ligada em volume altíssimo, durante praticamente todo o dia. Era o vício de seu irmão. Ele abria a porta ao chegar, e, como num gesto já programado, dirigia seu dedo até o botão maior daquele aparelho, que dizia “lig/desl”. Só depois disso é que sentia a vontade de respirar, pousar sua mochila no chão, descalçar seus tenis enormes, tirar a camisa, deitar na cama e gritar por um copo d’água. Bem gelada. Toda essa cena só não ocorria quando a mãe já tinha se adiantado e ligado o aparelho antes do moço chegar.

A mãe fazia sua cama no chão todas as noites, entre a cama de Lêda e a do irmão, em frente á porta de saída (ou de entrada, pouco importa). Logo atrás da cama de Amil, havia uma escrivaninha e uma estante com livros, um rádio com defeito e um violão apoiado na parede. Quatro passos (curtos) para o lado direito, um vão de porta demarcava o limite para a cozinha. Ao lado, a geladeira. Uma pia, prateleiras de madeira ajeitadas acima da torneira, um fogão de acampamento, uma porta sem trinco. O banheiro.

A geladeira não estava em seu melhor estado de funcionamento, não refrigerando por tempo necessário o alimento ali posto. Ela fedia. E, como num pesadelo cruelmente aterrorizante, só Lêda era capaz de sentir o fedor. O apartamento tinha um cheiro seco, que lhe amargava a boca, cheirava a desanimo, sem-gracice. Não chegava a ser podre, mas beirava a podridão. Era um anúncio de fim. Não há quem a convencesse de que aquele cheiro não existia, e, pelos seus cálculos, vinha da geladeira mesmo. Foi a única explicação que ela encontrou.

Nem era o barulho da televisão a incomodando enquanto tentava revisar a matéria do cursinho, ou quando se esforçava para prestar atenção na leitura de Dom Casmuro, ou o terrível odor vindo da geladeira, nem eram essas coisas que a irritava. No fundo estava sim, era triste com a cena da sua família, ali, naquele quarto minúsculo, assistindo "Malhação" antes do jantar. Se ninguém entendia o motivo do humor constantemente ironico, sarcastico e rude, Lêda não entendia como eles podiam se adaptar àquela situação.

2009-10-10T12:19:00.000-07:00

Ter medo de morrer é um vício. Um estranho vício que tem seus momentos de glória. Meu derradeiro momento, enxurrada de medo correndo pelas veias, foi mês passado, quando voava de volta pra São Paulo. Pela Tam. Fiz conexão no Rio. Era cedo, 8 horas da manhã, e o sol preferiu os cariocas aos capixabas; à mim. Havia passado tres dias sob infindáveis nuvens negras, que pareciam estar ali só mesmo pra me castigar pelos meses sem ir pedir a benção à mãe. Mas eu fui buscar o sol por alguns minutos lá no Rio. Devia ter mesmo ficado por lá, até pensei em ignorar meu trabalho. Poderia dalí mesmo pegar um ônibus pra Ipanema e apertar o interfone do meu irmão. Sei que ele tem um quartinho de empregada, poderia dormir alí por uns dias. Tinha dinheiro no cartão de débito. Até abri a carteira, com um certo medo de que pudese mesmo fazer isso, mas pena, havia deixado o cartão em São Paulo. Melhor esperar, pegar mesmo aquele avião. O dia tava bonito e faríamos um vôo tranquilo até Congonhas.

Eu odeio meios de transporte rápidos. Eu tenho medo de velocidade, de latarias com rodas e latarias com rodas e asas, onde agente tem que entrar, ficar sentado esperando pra chagar no destino. Eu gosto de trens porque são mais lentos. Não sei oque dizer de trens bala pois nunca estive num. Além de trens, eu gosto de barcos, bicicletas e também gosto de minhas pernas.
Apezar de saber que o avião é mais seguro que minhas próprias pernas, eu preferiria ir andando. Gostaria de ter tempo pra isso. Mas peguei um avião. E tava lá, na poltrona do meio, a mais odiosa de todas, a mais incoveniente. A Azul não tem poltronas do meio, e nunca um avião da Azul caiu. Deveria estar num avião da Azul, pra início de conversa. Se teria mesmo que estar num avião, melhor estar num avião decente, sem poltronas do meio.
Do meu lado esquerdo, sentou-se um magrelo de 40 anos, com uma cara porca, fingia que lia a revista que tinha Hebe Camargo na capa. Do meu lado direito, um babaquinha executivo que mantinha um sorrisinho de Mona Lisa na cara. No meio, estava eu, com um livro do Fernando Sabino aberto. Também fingindo, porém bem melhor que o magrelo de 40 anos. Porque eu não consigo ler dentro de um avião. Eu só consigo ter uma aspiração em mente: continuar viva. E nessas horas, seria mais coerente se eu estivesse lendo uma bíblia.
A hora da decolagem é como uma injeção de amor à vida. Derrepente eu adoro o mundo, e não quero deixá-lo. Trabalhar era muito bom, aquele cheirinho de água raz, como eu gostava. Nem era tão chato assim ficar batendo a escova na parede pra fazer aquela pátina, ou sentir falta de pegar a fila pra entrar no Cohab Antartica, toda santa noite na Teodoro Sampaio. Viver é maravilhoso, como pûde chegar a pensar que não? E agora esse avião vai despencar, vou sentir um medo tão grande que calculo que vá morrer antes de qualquer explosão. Menos mal. As turbinas vão bem por enquanto, que bom. Alice me disse que, apartir da decolagem, existe um tempo de 14 segundos em que a situação é mais crítica; as chances de que ocorra alguma falha de turbina é enorme. Ela diz que, passados os segundos de tensão, respira aliviada. bobagem. Depois dos 14 segundos que ela diz, existe o resto da viagem inteira pra que o avião caia.

Durante o percurso, o sol foi nos deixando pra trás. Era um plano das nuvens, me seguir aonde é que eu estivesse. Mas elas pegaram pesado, e enquanto a tripulação se preparava para a decolagem, elas foram ficando cinzas demais, escuras demais, e quando íamaos descendo, fomos presenteados com rajadas de vento, chuva e, meu deus, granizo. Sinceramente, eu não gostaria de morrer em São Paulo. Havia imaginado uma cremação, minhas cinzas jogadas ao mar. E queria uma morte tranquila, de velhice, durante um sono. Não queria isso. Minha mãe ia ficar muito triste, talvez até morresse de tristeza.
Fechei os olhos e me encolhi. Deveria ter sido um alívio, mas foi a mais aterrorizante sensação de minha vida: estávamos quase tocando o solo quando subimos denovo. esmaguei meus olhos para que se fechassem ainda mais. Um ataque de pânico é algo absurdadmente ridículo para quem olha de fora. O medo de morrer atropela tudo e quer antecipar a morte. O corpo cai, mole da poltrona, como se quisesse dizer: olha, tá bom, já tô morta, não precisa disso tudo, não. O medo é seguro de si, ele tem certeza de que uma merda vai acontecer. O tremor era incontroável, e as lágrimas escorriam em memória à tudo oque eu já havia feito e em especial, à tudo oque eu não fiz. Tudo oque eu iria fazer: frustração. Minha mãe. Meu irmão e meu pai. O trabalho inacabado, a roupa secando no varal, os livros que eu ainda não li, esperando na estante. O meu diário, chorariam lendo o meu diário. E este blog.

*

O pouso em Campinas por fim, foi uma injeção de alegria e gratidão por estar viva. E afinal de contas, o medo que eu senti naquele dia, aposto que foi tão aterrorizante quanto um abraço da morte. Mas é um vício que não sei se consigo largar.

Insône

2009-10-04T17:49:00.000-07:00

Meus olhos pesam, cansados. Eles querem fechar, insistem em fechar. Eu os fecho, eles querem abrir. Abro, fecho. Abro.

Não só meus olhos estão sem posição, meu corpo também. Geralmente, quando não me sinto a vontade na cama, o viro de bruços pra cima. Nem isso me acalmou. Precisei levantar. Os meus dedos estão pedindo por teclados, embora os olhos não estejam muito receptivos para toda essa luminosidade.

A verdade é que minha cabeça não me deixa em paz. Ela não larga do pé. Ela vaga demais: se encontra, volta atrás, desiste. Muda de idéia e perde-se completamente. Depois ela vai achar denovo… vai achar que se achou. Agora, ela está em dúvida. Está naquele momento entre o achado e o perdido.

E ela pára. Não sabe mais continuar.

2009-09-27T17:45:00.000-07:00

eu quero sair andando

pra chegar em nenhum lugar

pra que nunca dê tempo

de ter vontade de parar

e ficar.

Aborto

2009-09-20T17:33:00.000-07:00

Eu tenho orgasmos múltiplos de idéias; eu tenho várias durante o dia. hoje eu fui penetrada por uma idéia. ela se instalou dentro de mim, se remexia no ventre sem parar. Em poucos minutos, já começou a crescer. no fim do dia, já não encontrava mais posição na cadeira e os filetes saíam tortos, minhas mãos estavam desconcertadas.

Tomei um banho, liguei a TV.

Lettre ouverte

2009-08-20T23:46:00.000-07:00

Eu continuo lembrando do seu nome quase todos os dias. Principalmnte quando me sento no banco do ônibus e olho pela janela; naquela época tudo oque via eu queria contar pra você. Hoje eu não quero contar mais pra ninguém, porque não há alguém que eu quero que ouça simplesmente. Só você servia, só você receberia as minhas palavras da maneira que eu sempre sonhei que elas fossem recebidas, e faria o comentário da maneira exata que eu gostaria de ouvir. Naquela época eu trabalhava numa obra em que pintávamos com tinta a óleo. Me vejo perfeitamente, diluindo a tinta com o líquido de terebentina, óleo de linhaça e secante. Hoje quando trabalho com óleo, eu fico trisite. Porque eu me lembro lembrando de você.

Tínhamos muito oque falar sobre Milan Kundera, Chico Buarque e o caos do universo. Um dia, em horário de almoço, me debruçei sobre o umbral da varanda do prédio, estava no quinto andar. Ouvia as palavras de Kundera a respeito da vertigem, e senti vontade de pular. Mas logo me lembrei de você novamente, e de que precisava lhe contar essa experiência, essa vontade, todo aquele instante. Sentava-me numa tábua de madeira de obra, e tentava imaginar a solidão, e me perguntava oque você pensava sobre isso, ou aquilo. Eu não sou uma filósofa, estou muito longe disso. Meus questionamentos não eram – talvez estejam se tornando – verdadeiros. Eu nem mesmo pensava; apenas tranformava tudo num teatro aparentemente poético, fingia estar pensando e chegava até a alguma conclusão, mas era só para que no fim do dia, ao encontrar seu nome na lista de pessoas on-line no meu msn, eu pudesse lhe dizer algo diferente; transformar a nossa conversa em algo completamente estranho de tudo oque já havia acontecido na minha vida e principalmente na sua. E eu consegui, ao menos de minha parte.

Estou escrevendo para um plano que não deu certo. Não um plano, usei mal a palavra, plano parece algo milimetricamente calculado, formulado, com o uso tão somente da razão. Quis dizer que escrevo para um sonho. Um sonho: vem antes do plano. O sonho é pura sensibilidade, algo completamente inconsciente. A razão não tem muito espaço na cabeça de um sonhador. Um sonhador se move no ritmo do coração. Um sonhador não vive. Ele sonha. E oque foram todas aquelas linhas, aquelas milhares de linhas escritas durante aqueles poucos meses que me pareciam anos, senão pura pulsação cardíaca, como aquelas linhas que sobem e descem no visor de um cardiograma, numa sala gelada de hospital?

“Até um dia em que o destino seja mais generoso com nós dois”. Eu me lembro de ter escrito algo parecido com isso, pra você. E eu ainda acredito que esse dia vai chegar. Mas só acredito nisso quando me sento num banco de ônibus, e olho a cidade pela janela.

2009-08-13T15:40:00.000-07:00

Não quero mais adjetivos.

Eles ferem criaturas, eles brincam comigo.

Os adjetivos não fazem arte.

Eles são os empresários, salafrários

que querem mandar, estipular partes

e salários.

Querem fazer e desfazer artistas.

Adjetivos são frios e calculistas.

Adjetivos são manobristas

de gente.

Eles são os únicos que merecem

ganhar adjetivos de presente.

pequeno ensaio sobre o desabrochar de uma mochila

2009-08-10T16:41:00.000-07:00

Tenho orgulho de minha mochila cansada, surrada. Vestígios de sua cor original quase não existem mais. Já passou por algumas amputações e cirurgias de risco em geral; prova disso são os remendos que ela traz à mostra, orgulhosa. Não gosta que tenham pena dela, simplesmente não vê motivo para que pensem assim. Eu também acho.

Concordo que com a idade, o descanso é necessário. Por isso, lhe dou uma colher de chá, procurando não usá-la todos os dias, só tirando ela de seu canto quando é absolutamente necessário. De qualquer maneira, ela é teimosa. Não gosta do ócio. Reclama por trabalho mesmo sabendo que isto lhe custará dores nas alças durante a noite.

Quando nova, logo após que a pari daquele plástico transparente que a embalava, eu a privava de muitas coisas. Talvez erre em aplicar o verbo "privar". Prefiro dizer que era um cuidado que eu tinha, para preservar sua infância, mante-la pura o maior tempo possível. Limpa, com aquele cheirinho de fábrica. Por exemplo. Ao subir num ônibus lotado, fazia grande esforço para trazê-la junto à mim; nunca cedia à imensa vontade de jogá-la ao chão, pô-la entre os pés. Apelidei-a de "pequena".

Nessa época, eu ainda frequentava a escola. Enquando as outras mochilas, emancipadas e independentes, pousavam livres sobre o piso de madeira, a minha pequena, sempre pendurada pelas alças bem junto às minhas costas, para que eu estivesse segura de que ela estava ali, comigo.

Mas isso durou apenas um mês. Num terrível dia nublado na ilha, a pequena e eu tomamos um belo banho de chuva. Cheguei na sala de aula com um humor pouco agradável, daqueles que trazem à tona todo o sarcasmo contido nos dias de sol. A primeira vítima de meu amargo veneno, naquela manhã, fora minha mochila que, apartir daquele dia, deixaria para sempre de ser a "pequena". Joguei-a no chão mesmo. Como ela tinha pouca prática, não conseguiu ficar de pé. Caiu. E eu não ajudei. Não me arrependo. A olhei de cima, ela estava lá, jogada ao mundo, uma mochila-moça, descobrindo a vida. Sorri. De um gesto impensado, impulsivo, eu acabei por lhe dar um grande presente. Naquele momento, ela deixava de ser uma criança.

Fuja dos assentos amarelos!

2009-08-08T12:02:00.000-07:00

- Por favor, senhora. Sente-se aqui.

- Como assim?

- Ora, só estou cumprindo a lei e lhe oferencendo o lugar, que é da senhora por direito.

- Quantos anos você acha que eu tenho?

- Não faço muita idéia, senhora.

- Acha que tenho mais de 60 anos, é isso? E por favor pare de me chamar de senhora.

- Não pensei muito sobre o assunto. Apenas detectei fios brancos e achei melhor não arriscar. Não quero passar por mal-educada e sem coração.

- Ora, nessa sua tentativa de parecer boazinha, acabou me ofendendo.

- Me desculpe, senhora. Não poderia imaginar que a senhora não gostasse de ser chamada de senhora. Então não tem 60 anos?

- O importante não é a real idade, é a aparência. Me julgou pela minha aprência, logo ou eu aparento ser mais velha do que realmente sou, ou tenho a aparência diretamente proporcional à minha idade. Qual então é seu palpite?

- Eu não sei, apenas imaginei que a senhora tivesse o direito de se sentar neste assento.

- Por ter 60 anos ou mais que isso?

- uhm.. não sei oque dizer agora...por ser mais velha que eu!

- Está bem, mocinha. Agora saia daí que este lugar é meu.

2009-07-17T18:25:00.000-07:00

Não me diga uma coisa dessas minha filha ah não.

Isso é uma coisa que não dá para aguentar esse homem era um doido onde já se viu abusar assim de crianças esse Michael Jackson era um filho da puta. Como é mesmo o nome eu sou corinthiano não consigo falar isso como é? Pedo pedofilia é assim é oque ele era um pedófilo maluco mas agora eu quero trocar de assunto vamos trocar de assunto eu quero falar sobre meu corinthians e você me vem com esse papo de Michael Jackson com tanta coisa boa pra dizer você me vem com esse papo eu não acredito nisso. Michael Jackson? Maluco maluco maluco um homem sem vergonha como pode alguém ficar milionário e pegar as criancinhas ele ia dormir com elas imagine uma coisa dessa ele era um maluco alem de maluco safado. Você uma moça tão bonita chega pra mim pra dizer que é fã de Michael Jackson como pode uma coisa dessas ser fã de pedófilo que abusava sexualmente de criancinhas e você gosta dele e vem me falar isso?

Michael Jackson não me venha com esse papo por favor como você pode me dizer que é fã de um homem que abusa de criancinhas mas não quero mais falar deste homem por que ele era um safado maluco...

Não sei que fim levou o desabafo do velho, mas quando eu desci do ônibus e me virei para dar um ultima espiada, vi que o senhor levantou se e se sentou na minha cadeira, pra ficar mais perto da trocadora. que era fã do Michael Jackson.

A pensão do pancadão

2009-06-27T08:27:00.000-07:00

Pensão Dona Regina eu vou dizer como é que é:
primeira oportunidade, eu vou dar no pé.

Na pensão das dezessete não é mole, não.
Tem no meu querto duas cama, em cada cama dois colchão.

Mas aqui, cá entre nós, eu vou mandar um papo reto:
se dependesse da Regina, tinha cama até no teto.

Eu sempre me pergunto porque essa mulher tanto insiste
deve ser pelo dinheiro que ali tem tanto beliche.

Cante no ritmo do célebre "Morro do Dendê"

2009-06-23T12:37:00.001-07:00

- Eu adoro poesias.

- É, eu gosto também.

- Eu sou romantica. Mas você não parece ser.

- Mas eu sou.

- Ah, é? já encontrou a alma gêmea??

- Puxa, não me fale nisso. Meu verdadeiro amor provavelmente morreu num terrível acidente na estrada. Foi um engavetamento que envolvia carros, caminhões e carretas enormes. Imagine que ele estava num fusquinha...

- Meu Deus! Eu sinto muito!

- Imagine uma morte muito, muito dolorosa...

- Qual era o nome dele?

- Ah, não sei. Eu imagino que ele morreu antes que pudéssemos nos conhecer.

No quarto

2009-06-09T04:38:00.000-07:00

- Você não está colaborando. Sua cama vive bagunçada, deveria arrumá-la sempre que sai pra trabalhar.

- Deveria?

- Claro. Olha como a minha cama é perfeitamente bem-arrumada. Minhas coisas são todas organizadas. E agora olha para a cama de vocês três.

- Hum.

- Olha a bagunça! isso é horrível. Não dá.

- Eu acho legal assim. Você se incomoda com a minha bagunça, é isso?

- Claro! O quarto também é meu.

- Olha, eu não sou obrigada a arrumar minha cama. Que é minha. Portanto, faço como quiser.

- Mas o quarto é de todas quatro. Eu não sou obrigada a ter que conviver num quarto cheio de camas bagunçadas.

- Eu também não gosto da tua cara. Ela me incomoda, mas sou obrigada a conviver com isso. A não ser que você queira trocá-la.

- ...

- Você não vai trocar, né? Então eu não arrumo a minha cama. Bom dia.

2009-06-08T09:41:00.000-07:00

Saudosas saudações, sádicos blogueiros!

Tempos difíceis, estes. O avião da Air France, que desapareceu do radar naquela madrugada chuvosa, contrariando as expectativas de muitos, não foi abduzido por extra-terrestres nem encontrava-se a salvo em alguma ilha do oceâno Atlantico, após um possível pouso de emergência. Ele realmente desabou do ar, chocando-se contra a massa líquida do mar, e sumiu nas profundezas azuis das limpidas águas salíneas e... isso foi perto de Fernando de Noronha. Sempre sonhei com este lugar. Agora temos uma lembrança pouco agradável associada a esse paraíso.

Outro triste fato: o blog da Catadora de Coquinhos foi abandonado por algum tempo. Caiu no ostracismo. A autora deixou como despedida provisória, um lamentável texto sobre balões e melancolias, feito as pressas, talvez por isso tão ruim; um texto que não quer dizer, no fundo, merda alguma.

Perdemos tamém o Cesto de Lixo. Welker vacilou feio quando resolveu, de maneira infantil e extremamente irrersponsável, abandonar definitivamente seu blog.

Estes últimos meses foram meses de perdas, mas estou aqui de volta para tentar animar um pouco os ânimos. Isto é uma promessa. é sério.

Até qualquer dia, ou até nunca mais.

Um balão pr'um estranho coração

2009-04-21T04:35:00.000-07:00

Ioná gostava de bolas, balões e de céu. Ela gostava também do mar, e gostava da terra. Gostava de muitas coisas ao mesmo tempo, e não gostava de muita coisa também.

Ela não sabia oque era saudade. As coisas boas eram tantas, e haviam delas em todos os cantos, que quando ela via uma felicidade aqui, pensava que não havia motivos para sofrer a falta daquela outra.

Um dia ela conheceu algo grandiosamente belo e que lhe fez estranhamente feliz. Sentiu saudades pela primeira vez quando se viu roubada dessa felicidade. Sofreu e até que decidiu ser feliz denovo.

Fez um grande balão e subiu com ele pra voar pela terra inteira, parando em cada canto bonito, à procura de outras ilusões como aquela que experimentara.

Vitóriazinha do meu coração

2009-03-28T11:26:00.000-07:00

Sim, fiz uma boa viagem. Não vi nenhum acidente acontecendo, nem bandidos cariocas tentaram botar fogo em nosso ônibus ( até porque se tivessem tentado, com certeza teriam conseguido.) Ninguém sentou ao meu lado na poltrona: pude esticar as penas e me utilizei de dois cobertores e dois travesseiros para tentar dormir de uma maneira minimamente confortável: não era um Leito. Da última vez que fiz essa viagem de ônibus, São Paulo-Vitória, sentou-ao meu lado um homem comum que acreditava em Deus e tinha medo de morrer. Plenamente compreensível. Tentava manter um diálogo duradouro comigo, mas eu logo encontrei um jeito de despista-lo. Desta vez, sentou um homem de seus 50 anos a minha frente, que passou a viagem inteira oferecendo-me seu mp3. Talvez estivesse pensando que aquela minha cara inchada, e os olhos de peixe-morto fossem sinal de insonia, tédio. Pensou então em me oferecer um passatempo: ouvir música em seu aparelho que parecia um Ipod, mas não era. Que tipo de musicas haveriam de ter na playlist daquele sujeito? Não pude descobrir, pois não aceitei. No ônibus ainda havia um jovem franciscano com cara de carrasco, uma moça paulistana que tossia como alguém que fuma há 50 anos, uma serjipana que passou quase que metade da viagem aconselhando sua amiga, ao telefone, de que ela deveria trocar de emprego.

E então eis que atravessamos a velha ponte, chegamos na ilha, que apezar dos carros e das pessoas passeando por aí, me pareceu mais uma ilha-fantasma, com suas lojas falidas, seus prédios abandonados de marquizes segurando-se as pontas para não desmoronarem. O Palácio do Governo precisa de uma mãozinha de tinta. A Mesbla foi fechada pela polícia Federal; o presidente da câmara tá fazendo uma festa lá dentro com nosso dinheiro; Minha avó chorou quando me viu e meu avô pensa que eu moro no Rio de Janeiro. É, dizem que eu estou em casa.

2009-03-09T21:00:00.000-07:00

Olá, blogueiros famintos por um pronunciamento meu!
Saibam que vos adoro, sempre sinto palpitar meu peito quando vejo que um comentário foi escrito. Eu realmente amo isso daqui, mas...

Não, eu não estou me despedindo. Apenas vim dizer que estou viva, consciente e mais velha. Os vinte anos me atingiram. Sempre tive a impressão de que nunca fosse ter vinte anos, mas o dia chegou. E dizem que daqui pra frente, as coisas ficarão mais preocupantes, e o tempo passará mais depressa. Estou percebendo... já tenho 20 anos e 5 horas de vida(!) Não consigo parar de pensar que um dia, eu precisarei ter 90 anos. Também me disseram para não pensar nos meus 90 anos, porque assim se envelhece ainda mais rápido. Ok, não vou pensar em nada disso. Vou seguir todos aqueles conselhos que se ouve nas letras de músicas bonitas do nosso pop rock nacional. Principalmente aquelas músicas que foram escritas por gênios poetas que morreram aos 30 anos de idade, por overdose de cocaína. Eles sim, entendiam da vida.

Parabéns pra mim.

Rabiscos

2009-02-19T03:41:00.000-08:00

O Grupo de Maracatu Bloco de Pedra tem ensaios todo o sábado na Escola Alves Cruz. Fique à vontade para chegar e tocar uma alfaia, dançar com as moças de saias rodadas, e cantar junto também.

Plano infalível

2009-02-12T13:53:00.000-08:00

Eu vou ser sutil em minhas torturas. Derrepente, não estarei mais. Vou dizer inclusive, que nunca estive. Vou apagar a luz e sair de mansinho.

Quero vê-los chorando por mim!!

E quero fazer isso fria. Apática só por fora, porque dentro, estarei a ponto de explodir de tanto rir.

Eu quero ser cruel, imunda! Piranha!

Quero enforcar com cordas de espinho, toda e qualquer manifestação de romantismo! Eu quero rir desse romantismo, diante de seu cadáver podre.

Ele, que já me matou tantas outras vezes!

Sofismos noturnos - insônia pode ser sinal de stress.orientacnoes: escreva sem parar e deixe os erros pra trás.

2009-02-06T20:29:00.000-08:00

Ter medo da loucura, não seria já um sinal de loucura?

Ser louco por pensar que se é louco.. já é loucura. Mas. Se for mesmo louco, e saber disso, é sinal de sobriedade diante dos fatos. Então, porque, essa lucidez seria o motivo da condenação?

Por outro lado. Uma pessoa equilibrada, logicamente, não poderia desconfiar-se louca. Mas um louco afirmaria-se equilibrado. E quando um louco sabe-se louco? Seria ele menos louco que o outro louco que se acha são? E ainda. Se os loucos fossem maioria no mundo, eles continuariam sendo loucos? Se a resposta fosse "Não. Eles seriam autoridade e senso comum. Portanto, a outra parcela verdadeiramente lúcida e sábia, seria injustamente acusada de loucura." , então podemos nos imaginar nessa situação, onde a maioria é louca, verdadeiramente (?). Estamos agora neste mundo, suponhamos. Quem é louco então? Como poderíamos saber se a maioria é a louca, ou a lúcida? Como posso, então, ter certeza de quem sou eu? porque eu sou um individuo julgado pela autoridade e senso comum. Eu nem sou alguém! Eu sou uma idéia, cagada e cuspida no chão. Quem a pariu, nem sequer teve o oficio de trabalhar essa ideia. Ou então, eu sou um pensamento pensado através de quadrilenios de milesimos infinitos tempos, que se perdeu gravitacionando a esmo pelo espaço, com pouquissimas orientaçnoes, sofrendo um mal de memória, pois lembra-se apenas de quando era só uma bostinha de idéia. Essa limitação é tão cruel, que me prendeu no tempo e no espaço, grudou-me pelos pés numa bolinha de terra, água e outras complicaçnoes indispensáveis para a sobrevivência minha e de tantos outros escravos dessa falta de memória. Eu tento e tento me explicar, mas tenho prequiça de pensar. Então eu me sento e recebo as idéias. A loucura é só um pensamento desmemoriado.

primeira rima com ímã (de geladeira)

2009-01-28T15:01:00.000-08:00

Parfois ses yeux sont tranquilles.

quand il regarde la jeune fille,

il chante plus sonore qu'un grenouille!

2009-01-27T17:31:00.000-08:00

Amantes eternos precisariam ser estátuas.

2009-01-27T01:56:00.001-08:00

A Flora de 2003 fez esse desenho. O achei num e-mail esquecido, há alguns dias. Que pontinha de inveja. Não desenho como ela.

"O álcool é uma droga depressiva" - sofismos noturnos

2009-01-11T13:15:00.000-08:00

O mundo me parece um deserto. Nele, existem almas. Desertas. As almas são tão tristes, por serem sós, e vazias de alguma verdade. Elas nunca admitem esse deserto interno: se julgam especiais. Elegem alguma outra: "sejamos nós, duas almas especiais, que por isso se amam. O nosso amor não é comum, ele é especial, porque assim somos."

E as duas almas se juntam nesse complô contra o resto do mundo. Elas têm medo, porque o fim é deserto, mas um deserto tão denso e virgem, que a palavra "amor" se dissolveria no ar, se de alguma forma pudesse ser proferida, ou até mesmo se fosse possível o desejo de sua manifestação.

Anúncio

2009-01-10T14:27:00.000-08:00

Procuro por república. De preferência na região de Pinheiros e Butantã. Sou tranquila, organizada e pacífica. Tenho 19 anos e trabalho com pintura. Dou preferência para um quarto individual, mas também topo dividir com mais uma pessoa. Sou vegetariana. Não gosto de cães e gatos transitando pela casa. Não gosto de música alta. Não gosto de televisão. Mas gosto de sorrisos, poesia e livros. Gosto de filmes e de saladas. Não tenho manias.

Cena no salão de beleza - a depiladora

2009-01-10T12:56:00.000-08:00

No salão de beleza.

- Depilação de virilha?

- É. Isso aqui tá um horror.. - risinho acanhado.

- Imagina, normal.

- Fiquei um tempo tempo sem fazer, sabe. Muito trabalho. Cresce muito rápido. - fala enquanto deita-se na maca.

A depiladora esquenta a cera, enquanto ouve a cliente.

- Lindo, o seu cabelo...

- Ah, obrigada.

- Sabe, eu acho pêlo uma coisa horrorosa no ser humano.

- Imangina, normal.

- Ah, mas eu acho feio. E incomoda, agente tem que vir tirar, sempre...

A cliente deitada na maca, com as pernas abertas. A depiladora, passando a cera quente e verde por toda a virilha da moça, com uma espátula. A depiladora ouve a cliente, enquanto trabalha hábilmente com a máquina-esquentadora-de-cera.

- Não sei porque agente tem isso.

- Ah, querida. Não reclame. Deus sabe oque faz. - coloca um pedaço de plástico tampando a cera.- Ele faz tudo direito e no lugar certo, pra eu poder ganhar o meu dinheiro. - e arranca o plástico com cera e pêlos. E arranca também um gemido da pobre moça.

2009-01-07T14:31:00.000-08:00

Aprendi a mentir assim.

não tinha, e não queria pra mim.

Mas alguns não se conformam

com essa minha forma,

e com oque tem, e oque deixa de ter aqui.

Dei-lhes de presente a ilusão de mim.

Que grande virtude, isso de saber mentir!

2009-01-06T15:44:00.000-08:00

Em Itaúnas, eu fui vista por um velho de barba branca, blusa aberta e boné de vereador. E ainda por cima não tinha os pés descalços. Tentou me convencer de que era o profeta do lugar. leu minha mão: eu tinha uma certa inclinação para espiritualidade. Imaginei que algumas outras pessoas teriam se arrepiado, achando isso muito curioso, misterioso e esotérico, uma boa atração turística, enfim. Enquanto isso, o céu ia se fechando em nuvens estranhas..

Ele era de Pernambuco, e já morou em São Paulo. Oque ele foi fazer por lá?- minha ingenuidade quis saber um pouco mais, sem na verdade querer saber coisa alguma.

_ Foi meu guru quem me mandou pra cá. Ele me mandou para roubar.

Nuvens negras

_ Roubar os corações.

Vento gelado

_ Você quer dar o seu?

_ ... " esse cara tá querendo me vender a alma pro diabo?"

_Quer dar seu coração pra deus?

Saí correndo.

O medo de avião

2009-01-04T15:00:00.000-08:00

Viajar de avião é algo absolutamnte seguro. Insegura sou eu!

postagem 34 sobre postagem 33

2008-12-30T03:18:00.001-08:00

Apenas achei curioso o fato de que a postagem anterior, a qual eu me referia ao natal, foi a postagem número 33. Dizem que Jesus morreu aos 33 anos.

óh, irônica coincidência. (ou será uma articulação dos céus, como uma mensagem, uma prova divina?)

maldição anual de natal

2008-12-26T16:10:00.000-08:00

Como uma respeitável escritora de blogs, senti-me obrigada a falar algo a respeito do natal. Para muita gente, essa data é a mais esperada de todas as outras, e até a pouco tempo atrás, eu entendia o porque, mas não vivenciava esse sentimento. Em épocas de revolta, dizia com convicção que as festas natalinas eram fruto das articulações maquiavélicas dos homens do capitalismo, que se aproveitavam da fé das pessoas para fazer com que elas comprassem como loucas. É algo verdadeiro, sim, mas não de todo mal. Antes eu só enxergava o tio Sam nos apontando presentes embrulhados com lacinhos e cifras altas, e um acúmulo inimaginável dessas cifras. Não passava as noites de dingo beels com a cara emburrada por isso, até porque sempre fui um ser humano muito feliz, que usa e abusa de seu sorriso e brilhos nos olhos. Mas também nunca estive completamente à vontade.

E nesse natal, me vi obrigada a recorrer ao tio Sam. É complicado, mas todos esperam presentes diferentes de um parente que está morando em São Paulo. Minha avó fazia fina chantagem emocional para que eu fosse no Bom Retiro comprar coisinhas lindas que eles vendem. Todos ganharam presentes. Trouxe um mp3 pra meu avô, que a dona Olympia achou o máximo, e deu-lhe o nome de mequetré, numa hora em que esbanjava espontaniedade.

Estou me tornando alguém mais tolerante a essa coisa de natal, mas ainda me irrito com a decoração e o amor puro que nasce no coração das pessoas, derrepente. Quando as luzinhas piscantes começam a brotar nos postes e telhados de casas e nas paredes dos prédios, me dá vontade de voltar pra barriga de minha mãe. Essa é a maldição do final do ano.

um futuro pretérito e um futuro presente

2008-12-13T13:30:00.000-08:00

Ontem, verifiquei feliz que o acaso, por uma terceira vez, me salvou de um destino cruelmente acadêmico. Já me imaginei (e confesso, cheguei a desejar tal cena) com a bunda grudada na cadeira, mãos debruçadas na escrivaninha, livros academicalóides por todos os lados, cantos e extremidades de meu quarto. Meus olhos estariam vermelhos e doloridos, pelas noites mal-dormidas, doadas a uma causa maior, um importante trabalho, uma tese de mestrado, e até mesmo de doutorado. Conheceria palavras inimagináveis, meu vocabulário estaria tão apurado, chegaria ser exótico por isso: ninguém me entenderia, a não ser os colegas, aspirantes à cadeira de professor universitário da USP. E eu moraria naquela cidade. Estaria num apartamento do crusp, dividindo com mais outros 5 estudantes loucos, nós e nossos livros. nós e nossas idéias geniais, teorias filosóficas, pesquisas de idiomas esquecidos, histórias de uma curiosa tribo indígena que um dia existiu, análises sobre o comportamento blábláblá das mulheres daquela tribo daquela ilha no norte da...

Mas estes sonhos estarão impedidos de serem mais doque já são, ao menos por enquanto, que me faltaram 3 miseraveis pontos para ter o direito de fazer uma segunda prova, e esta sim, determinaria meu futuro. Futuro meu que ainda é incerto, porém existem outras graciosas imagens dele. é assim: eu estaria escalando um andaime, um balde de água numa mão, pincéis presos pelos dentes, nos bolsos da calça, estariam pendurados alguns potinhos de tinta. Lá no alto, eu estaria com o pescoço virado pro teto, numa posição não muito confortável, eu confesso, mas aquilo me traria, de uma maneira que não conseguiria explicar, um certo prazer. Passaria horas naquela posição, pintando o teto do grande salão dourado. Na hora do almoço, poderia ir ao restaurante mais fino da região, ou, numa ocasião menos sortuda, comeria um lanche de atum ali mesmo no chão do grande salão dourado, rindo com outros pintores que estariam fazendo piada de suas dores no pescoço. É um futuro bonito esse, e que só depende de o presente continar dando certo.

Mais críticas duvidosas de coquinhos

2008-12-11T17:29:00.000-08:00

Knocked up, 2007. Direção: Judd Apatow. Elenco: Seth Rogen, Katherine Heighl, Leslie Mann, Paul Rudd.
Alguém me disse um dia que tinha adorado Juno. Me lembrei de que havia assistido a esse filme, talvez no mês de agosto. Não me lembro. Mas me lembro de que a roteirista, a estilozíssima Diablo Cody, ganhou o Oscar com este filme, que aliás foi seu primeiro trabalho no ramo. De qualquer maneira, não sabia de nada disso quando meu amigo me presenteou com uma cópia do dvd, vendida pela dona Madalena, numa barraquinha no centro. Enfim. Assisti ao filme sem muitas informações sobre o bafafá que estava rolando em torno dele. Infelizmente, não consegui assistir até o fim para ter uma completa noção de quão chato ele era. Não, perdão. O filme era bom, o roteiro, merecedor de um OSCAR!, porém oque me irritou mesmo foi a Juno. Não foi possível suportar aquela personalidade imatura, infantil, de garotinha de 15 anos rebelde, com pinta de gentinha resolvida.

Mas hoje eu assisti à Unocked Up (ligeiramente grávidos, em sua tradução tosca), e me diverti muito. Lembrei depois que a pessoa que havia elogiado Juno, comentou algo desfavorável sobre esse primeiro. Esse sim é um filme com diálogos inteligentes, engraçados e até mesmo graciosos. Sem nenhuma pretenção exagerada de ser ácido e rebelde ( natural de alguém que se descobre porra-louca depois dos 24 anos, como é o caso da super descolada Diablo). Mas num dia em que estiver bem tranquila de espírito, pegarei naquele cd genérico que deve estar perdido entre as bugingangas da estante, e assistirei Juno por inteiro. Só pra não dizer que não assisti.

Encantada - uma homenagem às nossas altezas

2008-12-07T11:33:00.000-08:00

Cena de Enchanted, 2007, em que Felícia, já tranformada em gente de verdade, passeia cantarolando pelos gramados do Central Park. Eu acho que, se aquele moço (vai saber quando assistir!) tivesse lhe dado as costas, o filme teria um final bem mais interessante: penso numa simpática velhinha lelé rondando pelas árvores do parque, ainda a procura de seu príncipe encantado.

Os contos de fadas são encantadores, até para quem não é normalmente muito romântico. São histórias que acontecem em outros mundos, apezar de sempre serem ligados à realeza européia da idade média. Sabemos que isso não passa de fantasia, e vemos nos rostos das princesinhas dos desenhos animados, um ar de graça, de simpatia. Mas quando uma princesa destas aparece nas ruas de Nova Yorque, em carne e osso, como neste filme da Disney, é assim que vemos quão idiotas são estas aspirantes ao reino eterno da felicidade. Felicia, o nome da felizarda que ganhou o passaporte para o mundo real (o real, aqui, ganha outra conotação), não tem noção alguma doque é ser mendingo e não ter oque comer, tudo para ela é de fato um conto de fadas, como não poderia ser diferente. Isso verdadeiramente me faz pensar que não é preciso ir muito longe, não é preciso de um portal mágico que te transporte para o mundo da fantasisa, para que se constate que pessoas assim existem. Felicias e Edwards, que vivem encantados por suas contas bancárias. Castelos, carruagnes, e uma fada-madrinha compacta, com leitor eletrônico e todas as facilidades personalitè, que, de fato, são bem mais práticas que as fadas madrinhas dos livretos infantis. A nossa Encantada, e este é o título do filme, apezar de ter levado um verdadeiro tombo neste mundo onde as coisas são bem mais complicadas, apenas saiu de um tipo de encanto e veio parar em outro. Pois então que digamos: Vida longa à Vossa Alteza!

Homofobia descarada e sem-vergonha!!

2008-12-01T02:07:00.000-08:00

Será que eles têm a cura?!

Relatos sobre Dona F

2008-11-29T14:49:00.000-08:00

A Dona F diz que mora longe, lá onde é a curva que dá para o fim do mundo. Mas depois admite ser exagero, e fala que é o trânsito que torna tudo mais distante. Dona F fica no apartamento onde trabalha durante a semana, e vai aos sábados para sua casa. Já no domingo, tem que voltar.

Seus filhos estão na Paraíba. Ficaram por lá mesmo, ela veio sozinha. E aqui, casou-se novamente. Seu marido é "um doido", como ela mesma gosta de enfatizar. Pela janela do quarto de seus patrões, entre um serviço e outro, ela pára e admira a vista. Confessa que dá vontade de sair fugida por aqueles cantos. Ela até que tem uma moto, mas não usa muito: acha melhor não sair com ela; já quase levou duas multas, mas os guardas a deixaram passar. Ela não tem carteira. Cena: Dona F conduzindo uma moto. É difícil não pensar em uma jaqueta preta, botas de couro e correntes de prata penduradas no pescoço, anéis de caveira... mas não, acho que este não é o estilo de Dona F. De qualquer maneira, naqueles trajes tipicos de faxineira-de-casa-de-rico, assim como nos filmes, não dá para se ter estilo. Ela parecia uma coisa, e só. Faxineira-de-casa-de-rico.

Dona F realmente não parece estar muito feliz, o olhar entrega o cansaço. Ela limpa o mijo que o poodle de dona G (essa sim, é realmente dona de alguma coisa!) distribui por toda a casa. Ele não se cansa de mijar, e nem de latir. Dona F também passa panos molhados nos móveis para tirar a poeira. "Poluição nessa cidade doida, eu passo agora e 1 segundo depois já tá tudo sujo denovo". Ela também é especialista em endireitar os quadros tortos nas paredes. Dona F não gosta da coleção de perfumes que Dona G tem no banheiro. Diz que não faz bem para a alma da pessoa, guardar coisas assim sem valor. Dona G não usa nenhum daqueles vidrinhos que ficam expostos nas estantes acima da pia. "Ela diz que foi presente da avó, e que não se faz mais. Nunca vi, guardar coisa pra não usar. Olha, nem se ela me desse, eu não havia de querer. Isso pra mim não tem valor nenhum. Pode ter pra ela, mas pra mim não tem". O Sr. M também faz coleção de coisas inúteis. Caixinhas de fósforo de hotéis. Ele tem três cestos grandes, cheios disso. Coisa de doido.

As vezes, ouve-se um "puta que pariu" aqui, ou um "desgraça" acolá. Dona F gosta de usar essas palavras. Dona F vai pegar o ônibus amanhã, e passar o dia com o marido preguiçoso. Dona F está esperando pelo próximo feriado para ir ao Nordeste, ver os filhos.

PS.: Texto escrito em Maio deste mesmo ano e postado em meu extinto blog, provavelmente, na mesma época. Nota importante: Dona F ainda não conseguiu ir á Paraíba.

FENÔMENO BLOG ENTOPE A REDE DE POESIA BARATA

2008-11-28T15:50:00.000-08:00

Eu não seria assim tão certo.

Ninguém é perto da verdade.

A verdade é tão longe

que eu nem posso imaginar.

Um dia me disseram - mentira, certamente! -

com um sorriso de lindos dentes, que "a verdade

está dentro da gente!"

Gente assim eu não vou considerar.

Acredito na mentira que quiser.

Eu acho mesmo é que a verdade

não está em nenhum lugar.

Blogueira catadora de coquinhos, em mais uma tentativa risível de escrever poema.

Obrigados pela preferência

2008-11-20T11:26:00.000-08:00

Numa tarde ensolarada de uma quinta-feira silenciosa, uma jovem vai ao supermercado.

Nesta mesma quinta-feira dia 20, um senhor decide ir comprar latinhas de cerveja num mercado próximo a sua casa.

Era feriado, dia 20 de novembro, e por não ter aula neste dia, Diego foi comprar batatinhas no Recanto.

Era cedo, ela acordou desgostosa, ainda tinha sono mas precisava ir trabalhar. Supermercados funcionam, ainda que até as 14 horas, aos feriados.

Mário empacotava compras num mercado do outro lado da cidade, naqule mesmo dia.

Dia da Consciência negra, feriado no estado de São Paulo. Um mercado no Butantã. Fila do caixa.

Três brancos esperando ver o valor de suas compras, enquanto uma negra pesa batatas, e um negro separa os congelados dos frescos, os produtos de limpeza dos pacotinhos de salgados, cada um em uma sacola.

Obrigado , obrigado, obrigada, obrigado, obrigado, obrigado, obrigada! Obrigada. Obrigado.

Especiais Bienal de Arte de São Paulo - The amazing renaissance of translucent faces

2008-11-17T12:55:00.000-08:00

The amazing renaissance of translucent faces, 2008

Aqui, a artista Flora Ramos faz uma intervenção na obra de uma outra artista qualquer. Apenas filmando o vídeo reproduzido numa tela de TV, usando uma simples máquina digital, outros signos foram inseridos no vídeo em questão, de forma natural. O reflexo de pessoas que transitavam na sala, o efeito de estranhas faixas pretas que correm pela tela, efeito que se torna algo de grande valor estético, provocando cortes e um ar de tensão na cena. A imagem é de uma caveira sendo escovada por mãos femininas, com ajuda de água e sabão de coco. A banalidade de tal cena, ganha significado profundo com a intervenção feita pela jovem artista. O movimento que agora lhe é dado, o som confuso e a movimentação da câmera interventora, dão ao simples vídeo, um chocante ar de mistério, causando propositalmente, medo em quem o assiste. Essa obra é desconcertante, provocadora, incisiva.

Desboicotou-se

2008-11-06T15:31:00.000-08:00

Obama venceu as eleições nos Estados Unidos.

A primeira coisa que Alice fez, foi acabar com o seu embargo à compra de Coca-Cola.

Bebeu a noite inteira, sem dó.

Cerimonial

2008-11-02T06:49:00.000-08:00

Há exatamente quase alguns meses atrás, nascia o blog Catadora de Coquinhos. Sua autora, eu, começou como que do nada, tímida e acanhada, escrevia sobre coisas que a faziam sentir vontade de escrever. De início, imaginava que este seria um blog abandonado, não pela autora, mas pelos leitores, que ainda não existiam. Mas não foi assim. Flora, a autora, se mostrou disposta a procurar por outros blogs, lê-los, desbravá-los, entender este universo que até então era novo àqueles olhos acostumados com letras impressas, àquelas mãos, ha tempos familiarizadas com o folhear de páginas livrescas. Eis que seu blog foi-se revelando interessante aos olhos de alguns. Criaram-se alguns vínculos.

E eis que hoje, lê-se no blog do estimado Welker, O Cesto de Lixo, a indicação para o premio de um selo fofo de blog [reparem no "fofo", termo extremamente paulistano e muito usado também na esfera bloguística]. Diz que:

O prêmio Dardos tem como o objetivo: "Reconhecer os valores que cada blogueiro mostra a cada dia, seu emepnho por trasmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. Em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre sua palavras..." Para aceitar o selo deve-se citar e linkar o blog de quem recebeu, publicar a imagem do selo e repassar para mais 15 blogs.

Existem alguns blogs que eu desejo muito presentear com tal selo, mas não chegam a ser 15. E, quero deixar bem claro que gosto de todos os blogs que frequento, caso contrário, não o faria!

Conversa de bêbado : Irvson de Oliveira é um jovem pernambucano que tem uma escrita simples e curta, que é encantadora. Bom-senso de humor e crítica. Aguardo ansiosa pelo romance que está em andamento.

Fotografias/Photographies : Syã Fonseca é um fotógrafo talentoso, apaixonado pela película. Desde que se conhece por gente, ele convive com a cultura popular capixaba, e pelo Ticumbi de Itaúnas, pelas bandas de Congo, Quilombos e farinheiras do estado, ele passeia com uma camera na mão. Em cores ou em preto e branco, algumas de suas fotografias de enquadramentos emocionantes [mesmo!], são encontradas em seu recente blog.

Igor Brum Leitão : Conheci os desenhos deste rapaz atraves do blog da Cecília, e logo depois, descobri que nossos desenhos estavam juntos numa mesma exposição, na pacata ilha de Vitória. Traços simples, algumas vezes perturbados, outras muito tranquilos, e ainda arrisca algums letras de filosofia a la Rua da Lama. Cores vibrantes e movimento.

Melhor escapar fedendo que morrer cheiroso : O Voraz eu conheci numa roda de samba paulistano, onde ele me falou de seu blog supimpa. Muitos links de downloads, informações musicais, videos bizarros [me refiro ao Bate forte o tambor em Russo] e críticas bem divertidas. Ah, e também tem poesia.

Tópicos para uma semana utópica : Textos deliciosos, vindos de uma jovem leitora, que tem o trato com a palavra. Engraçada e graciosa, mas não por isso, recatada. Descreve uma simples volta para casa de ônibus à noite com tanta fantasia, e as vezes se confunde com Anna, apezar de seu nome mesmo ser Cecília. Ela também vai a festas e toma porres, tudo iso descrito com uma certa elegância revolucionária.

Resista : Um dos seres mais empolgantes que eu já conheci, de constante sorriso no rosto, embora eu o tenha visto pouquíssimas vezes em minha vida. O Nico me surpreendeu com seus textos chocantes, marcados por expressões de dor e agonia. Sua escrita é as vezes sufocante, mas em outros momentos, sinto-me recebendo um belo soco na cara. O título lhe é bem apropriado.

Tardes Tortas : Este é um blog que eu considero uma pérola. O Tomaz, rapaz misterioso, de poucos amigos e muita sensibilidade. Seus textos revelam um escritor iluminado, mas, antes de mais nada, um leitor dedicado. Fiel às plavras, ele as conhece muito bem, e sabe usá-las como poucos. A cada personagem, a cada estória, eu me apaixono um pouco mais.

O fabuloso destino de... : Os escritos da jovem Pollyana me fazem sentir, as vezs, folheando as páginas de um diário precioso. Sempre um ar misterioso, suas palavras trilham caminhos pouco convencionais. E sempre um final decidido, incisivo.

Et Voilà!

2008-10-30T17:16:00.000-07:00

"Os homens e o Mundo são mutuamente tôxicos um para o outro. [...] Fraudes - as ilusões provocadas pela loucura - abundam e se mascaram como o oposto de um espelho: posam como sanidade. As máscaras, entretanto, vão caindo, e a loucura se revela. É uma coisa feia de se ver."

Valis, Philip K. Dick

Dona Dioxina

2008-10-23T15:09:00.000-07:00

Folheto informativo ( e também baba-ovo da Coca Cola e Mac donald's ) da Unimed.

Sabe aquele cheiro estranho que minhas narinas de nível de sofisticação altissimo sentem, e que todos acham que é frescura? Né frescura, não... é a Dona Dioxina!

Deyse

2008-10-15T03:37:00.000-07:00

Deyse, diretamente das Pirâmedes do Egito, para a as ruas mal iluminadas da Luz.

Amor, algodão doce e dor de barriga.

2008-10-07T19:52:00.000-07:00

Amor tipo algodão doce.

É como se fosse de verdade.

E por ser de menirinha,

Vicia.

E ainda me inferniza

com uma longa dor na barriga

que faz por pura maldade.

Amor tipo algodão doce,

É como se fosse de verdade.

E apezar de mentirinha,

vicia.

e ainda me inferniza

com uma longa dor na barriga

que é pura maldade.

Amor algodão doce.

como se fosse de verdade,

mas é de mentirinha.

Me vicia e inferniza,

As vezes com uma dor na barriga...

pura maldade.

Amor algodão doce.

Antes fosse de verdade.

Assim de mentirinha,

e só por maldade,

vicia.

Amor mentirinha,

vicia e inferniza.

antes fosse só dores na barriga,

doce maldade.

amarga é a verdade.

Algodão de verdade,

doce vício na barriga

amor que inferniza.

Doce algodão de mentirinha.

Azeda é a maldade que me inferniza a barriga.

Um caso de amor

2008-10-06T17:42:00.000-07:00

Mariana amava João.

João gostava dos seios, da bunda e do que havia por debaixo da calcinha de Mariana. Da calcinha dela e de tantas outras.

Mariana um dia viu João a desvendar com suas mãos, essas partes que ele julgava interessantes, de uma de nome irrelevante.

Mariana chorou.

João fez que não entendeu.

Mariana fez que esqueceu.

João nem se lembrava mais.

2008-10-04T07:05:00.000-07:00

- Oi, Tim! Vivo?

- Claro!

Bom, agora esse diálogo terá que mudar. Estreiou em agosto a operadora Aeiou. Possibilidades:

-Oi, Tim! Vivo?

-Claro, Aeiou!

- Oi, Aeiou.

-Claro!

-Vivo, Tim... Vivo.

-Oi, Aeiou!

-Vivo!

-Tim , Claro...

-Oi! Vivo Aeiou.

-Claro, Tim.

-Oi, Aeiou.

-Tim! Vivo!

-Claro!

-Oi!

Vivo Claro, Aeiou!

-Tim Tim!

Enjôo na estrada

2008-10-03T17:18:00.000-07:00

Descia à Santos pela Imigrantes, e como não fazia nada durante o percurso, me empenhei em contar o número de caminhões da Hamburg Süd. Sim, já havia percebido há um tempo que é absurda a quantidade de caminhões vermelhos com esse nome aí escrito. Contabilizei 30, até um certo ponto, logo depois de passar por um pedágio. Perdi as contas, confundi os números, achei que já estava de bom tamanho. 30 caminhões, coisa pra cacete. Quando voltava, já a noite, e esquecida do passatempo matinal, a visão de mais alguns. Tentei procurar outros caminhões, outros nomes, pra sair um pouco daquela fixação, mas eu só conseguia ler Hamburg Süd, e minha ignorância não me deixava evitar a lembrança de um Hamburger tipo Mac Donald's. Mac Donald's me lembra coca Cola.

Hamburg Süd, Mac Donald's, Coca-Cola. Eca.

Relatos sore Gracileide

2008-09-29T18:27:00.000-07:00

Em casa de Alice, trabalha como diarista Gracileide. A Gracileide é baixinha, cabelo de tinta preta e íntimo da chapinha. Quando Gracileide chega ao fim de seu serviço, quase sempre às 19:00hs, ela se tranca no banheiro e só sai de lá 1 hora depois.

Quando abre a porta do banheiro.

Calças-jeans coladas ao corpo, com detalhes brilhantes. Onde a barra justa acaba, nos pés, ela os calça com sandálias de altos e finos saltos, com fitas de couro preto-desbotado. Sempre com abertura nos dedos, para dar espaço às unhas de cor café ou vermelho-rubi. Ela tem seios generosos, mas também gorduras salientes. Não se intimida: suas blusas estão sempre decotadas e justas, como uma camada fina de pele.

Quando abre a porta do banheiro, até sua postura é diferente. Projeta o busto pra frente e faz um esforço para camuflar a sifose que carrega em suas costas. Leva á frente seu braço direito, dobrando-o até abaixo dos seios. Pendura nele sua pequena bolsa de vários bolsos.

Quando abre a porta do banheiro, o cheiro de perfume da Avon é forte. Sua boca sempre com aquela cor rouge. Seu rosto não muito negro, marcado por manchas esquisitas, estava sempre a escancarar um sorriso, um mesmo sorriso sempre, e o motivo dele, Alice não conseguia entender. Pudera, motivo não existia. O sorriso simplesmente estava ali. Um dia ela sorriu [como a todos acontece] e por comodidade, continuou a sorrir.

O segredo de Beethoven?

2008-09-22T16:25:00.000-07:00

Em algum canal da HBO.

Apagam-se as luzes, "esse filme deve ser bom..."

Uma carruagem, dentro dela uma moça bonita, loira. E doida, balança a cabeça , violinos frenéticos, câmera também entra em pane.

"Que bosta."

Moça loira entra correndo num quarto, parece estar preocupada. Dentro dele, está o cujo dito, deitado em seu leito. Não parece estar bem.

Moça loira pergunta ao maestro se ele está bem.
Maestro, em meio a tosses sofridas, responde e pede que ela não se preocupe.

O Maestro, naquelas alturas, ele já não deveria estar surdo? Que absurdo!! Mas. Ponderei. Talvez estivesse usando aparelhos auditivos. Não esperei para descobrir.

life is a Killer

2008-09-07T18:17:00.000-07:00

A esperança que a expectativa traz, aos poucos vai morrendo. E expectativas são cada vez mais raras. Não existem mais sorrisos jovens. Tudo em mim está velho.

Estamos todos, constantemente, diante desta maravilha horrososamente inexplicável, a vida. E Ela não tem fim. Você pode se jogar de um prédio de 20 andares, se espatifar no chão de asfalto, ter seu cérebro completamente amassado, suas tripas espalhadas pela rua, diante de todo um mundo de gente. Não importa, tudo continua. Você morre, alguns sentirão a tua falta, durante algum tempo. Alguns poucos, lembrarão de você até que eles também morram. Daqui a algunm tempo, ninguém mais saberá da tua existencia. Vai, dance enquanto há tempo. Beba, saia com teus amigos, fale besteira. Existência insólita, vida em vão. Fazemos coisas interessantes, pra quê? Pra deixarmos lembranças, contribuições a geraçnoes futuras de pessoas cuja existência é tão insólita quanto a nossa é, e sempre foi. E sempre será. Precisamos enfeitar essa prisão.

Estamos todos a caminhar no escuro. Feche os olhos e imagine uma luz. Isso se chamater fé. Mas não se engane, lá fora é breu. Lá fora é absolutamente breu. Entenda isso como lhe convier, e sinta-se a vontade para confrontar essas idéias. Mas não pense que pode vencer. Eu também não penso isso. Ninguém vence coisa alguma.

Linha de Passe

2008-09-03T16:44:00.000-07:00

"O sol há de brilhar mais uma vez..."
é com esse som que levanto da poltrona na sala de exibição, após assistir Linha de Passe, filme de Walter Salles e Daniela Thomas. Os dois, juntamente com o elenco principal, estiveram ali na sala, pra apresentar o filme. A mulher dos longos cabelos cacheados, bonita, era a mãe dos 4 rapazes. O rapaz de camisa branca, logo vi, era aquele que um dia foi o muleque de Central do Brasil. E estavam lá também os outros três meninos.

O filme é uma espécie de choque de realidade. Crua, nua e sem nehuma maquiagem. Ela tem cabelos embaraçados, pele seca e espinhas que saltam aos olhos. As ruas da realidade são longas, e nelas andam toda a espécie de realidade. Uma saboteia a outra, elas não se entendem. E o pior, elas não endendem nem mesmo a si próprias.

Linha de Passe fala sobre busca, ou sobre a fuga de cada um, contra sua realidade. E o final é na verdade, um grande começo.

Ao fim da exibição, mais choques de realidade. No saguão de entrada, atores, atrizes cheirosos e risonhos, posando para as câmeras. Quando caminhava em direção à saída, já livre do assédio da imprensa, uma exposição nas paredes do corredor, à mostra quadros de fotografias em preto-e-branco, de coisas que eu não entendia muito bem oque eram. Escrito em letras pretas, a cima: Institudo Moreira Salles.

...A luz há de chegar aos corações
Do mal será queimada a semente
O amor será eterno novamente ...

Traces, JJ Cale

2008-08-30T21:39:00.000-07:00

Traces of loving a life I remember
Already grown by December
By spring it was gone
Traces of people and things, and places
So much a part of my life
Where did it go Time has brought some changes
Caught us by surprise
Where is the seed, that we need
Keeps our love alive
Traces of lines that lead back to nowhere
Forgotten memories of yesteryear
That's all gone
Time has brought some changes Caught us by surprise
Where is the seed, that we need
Keeps our love alive
Traces of lines that lead back to nowhere
Forgotten memories of yesteryear
That's all gone

Não há nada de novo em postar letras de músicas. Eu também não tenho nenhuma observação relevante a fazer, ou qualquer sugestão. Mas essa música não me larga da cabeça. Não resisti.

2008-08-28T20:43:00.000-07:00

Uma pessoa que viveu tanta coisa, sem ter medo de tentar.
Errou, errrou, mas agora tem história pra contar.
Bebeu, fumou, dançou e caiu.
Levantou e fez tudo outras vez.
Mas tem sorriso de criança,
e mãos de deusa.

Continua a agir como alguém que acabou de nascer e quer conhecer o mundo.
E ainda sim, tem a maturidade de alguém que provou muito, muito dele.
Eu quero ser assim, que nem você,
quando eu crescer.

2008-08-26T18:27:00.000-07:00

Quero aqui registrar um indignação. Não sei se as pessoas na sua maioria, não percebem mesmo, pois pouquíssimas que conheço já se queixaram, ou se perceberam sim, mas preferem se adaptar ao problema, tentando aceitar e não dizer absolutamente nada sobre o assunto. Ou, ainda, não sentiram nada, estão todos insensíveis a respeito do fato.
Eu mesma, confesso que demorei um bom tempo até resolver reclamar, falar mesmo e dedurar isso que já vem me incomodando há bastante tempo. Alguns anos. Quando comento algo, fazem cara de quem ouve uma grande besteira sendo dita, outros dizem logo que eu sou mesmo muito fresca. Fresca eu não sou. E também não sou louca, não muito, e tenho certeza de que nesse caso específico, não estou a criar delírios ou a procurar proplemas para serem censurados. De fato não, pois encontrei alguém que compartilha também de mesma agonia.

Ocorre, pois, leitores assíduos de meu blog. Ocorre que estamos, todos nós, a comer plástico. E não estou me referindo a fast-foods, não. Estes, inclusive, não como há um bom tempo. Me refiro a tudo, tudo mesmo. Pães, iogurtes, e até mesmo os queijos gorgonzolas têm vindo com gosto de plástico. Mas eu quero dar uma atenão especial para o óleo de cozinha. Este é um caso sério. Há anos, eu venho detectando algo de muito, muito estranho. Eu não sei explicar sabores, mas este é muito ruim. De inicio, achei que fosse, talvez, óleo "velho". Mas vi não haveria motivos de o ser, pois eu os comprava novos e mesmo assim, o cheiro ruim estava lá. E me parece que vinha aumentando, aumentando, esse sabor, esse cheiro. Até que se tornou insuportável e eu bani esse produto de minha cozinha. Tudo estava impregnado disso: o arroz, o macarrão, o molho de tomate, o feijão, a soja, e tudo o mais. E, juro, ninguém, absolutamente ninguém, percebe, ou percebia. E esse cheiro, eu sinto em restaurantes, self services, padarias.

De fato, conheci um pessoa, que precisou ser francesa, e ter um paldar apuradíssimo para se aperceber, também, do fato. Me contou que já havia notado a mudança há alguns anos atrás, e que, assim como eu, ficou perdida, sem saber ao certo doque se tratava. E me disse que um amigo seu, tempos depois, a quem ela contou sobre o incoviniente, lhe exclareceu o mistério. É o plástico.

Meus amigos, eu não sei quanto a vocês, mas classifico isso como sendo extremamente preocupante. Prestem atenção e verão que estamos comendo, de fato, plástico, em tudo, ou quase tudo. Plástico e muito acessulfames de potássio, aspartames, clordóxidos de sódio, monossíntatizantes de potássio, cloridatizantes de propásio e companhia i li mi ta da.

Eu decidi que não não vou mais envenenar meu corpo com isso. Só aceito a cachaça e o chocolate. De resto, já é demais. Me disseram que eu vou ter que parar de comer, porque tudo agora tem química. Não me importo. Vou parar com isso já, nem que seja pra me alimentar de luz.

2008-08-22T17:32:00.000-07:00

Dia desses, entrei num vagão de metrô onde haviam várias criaturas naquela fase obscura e ao mesmo tempo cintilante da vida - a adolescência. Shorts curtos, blusas coladas, bonés rosas em cabeças masculinas, tranças com detalhes coloridos, brilho na boca. Pernas frenéticas. Bundas que não paravam sentadas. Línguas incansáveis. Estavam fazendo um show naquele vagão. Contavam piadas e riam eles mesmos, em voz altíssima, quase gritavam. E algumas vezes, gritavam mesmo.
Confesso que tive vontade de rir em alguns momentos. Contive-me. Então, me senti uma velha. Todos que não faziam parte do grupo fingiam não reparar na bagunça que aqueles seres estavam a promover. Ou então viravam os olhos, torciam a boca, soltavam risinhos de ironia. E eu, eu também. Eu, que um dia já me afirmei surfista nos corredores dos ônibus em movimento, me equilibrando sem apoiar as mãos. Eu, que me arriscava em apresentar números complexos de estrelinhas duplas pelas calçadas. E ria loucamente até ficar vermelha na cara e produzir lágrimas, por entre estranhos de rostos emburrados, que passavam pelas ruas, sem nenhum tempo e paciência. Esses estranhos eram mesmo bem estranhos. Não viam graça nas coisas bobas, não tinham mais vontade de ter dores de barriga de tanto rir? Fiquei apavorada com essa lembrança: pelos meus cálculos, eu deveria ter me tornado uma estranha. O tempo passou e agora estou eu, sentada num canto olhando pra janela [vendo nada], sozinha, séria e com alguns problemas na cabeça. Tentando esconder que um dia eu fui ridícula assim, como esses adolescentes bestas, histéricos e indiscretos.
Uma menina loira que tinha tranças vermelhas jogadas pra trás e grandes olhos disse algo, que eu não me lembro oque era, mas não fazia sentido algum. Humor non sense? Soltei uma risada sincera, e gostei. Me empolguei, e lembrei de quando isso acontecia frequentemente, e ri por todos esses dias. Por todas as piadas que me vieram à memória. Entrei em desepero quando percebi que era eu a mais idiota de todos ali, mais que os adolescentes tapados, mais que os estranhos infelizes. E eu era sozinha. Os meninos se olharam, pararam o show. O show agora era eu, sentada num canto, me contorcendo de tanto rir. O desespero, me fez rir ainda mais. As estações foram passando, algumas pessoas desciam e eu continuava agonizando em minhas risadas, esforçando-me para não fazer muito barulho. Gargalhava em seco, muda.
Minha hora de descer chegou, e eu ainda ria. Enquanto andava, a empolgação diminuía, até que voltei ao meu estado normal. Lembrei dos rostos que vi no vagão. Os estranhos adultos e os adolescentes. Me safei de ser um ou outro.

Falando sério. Mas nem tanto...

2008-08-17T16:41:00.001-07:00

Vigésima Bienal do Livro. O segundo maior evento de "Literatura" do Mundo. Me rendeu dor de cabeça, calos, surdez temporária e dores de coluna. Estou me contendo para não dar vasão à indelicadeza, e soltar algo do tipo "merda", ou dizer que foi uma bosta. Mas é. E não vou pedir desculpas por isso. Me senti usurpada. Da mesma maneira que me senti na Bienal de Artes [ao menos nesta, não precisei desembolsar a catastrófica quantia de 10 reais, e também essa já é outra história]. Não confio mais nessa história de Bienal. Fodam-se as bienais.
Não havia nada de novidade, fora alguns lançamentos, poucos, nem tanto.Os descontos eram de 10 %, 30 no máximo, quando se dava sorte de encontrar. Tudo lá é muito apelativo, comercial. Encontrei muita porcaria, tinham muitas.

E crianças, haviam milhares delas. Gritinhos, cambalhotas, balões. A festa, convenhamos, era pra elas. Cirquinhos, teatrinhos, baloezinhos, livrinhos, musiquinhas, nhén nhén nhn. Livrinhos que cantam, dançam, riem, soltam purpurina, eles têm tudo. Só não tém PALAVRAS, normais, simples. As crianças estavam mais interessadas na risadinha da mônica do que em qualquer outra coisa. Não sei se isso é incitar o interessa à leitura. Não sei se estamos preparando leitores desse jeito. Oque eu sei é que isso estava me irritando, muito.

Mas até que saí um pouco feliz. Ganhei três revistas HISTÓRIA, uma lanterna pra leitura e vários marca-páginas. Adoro marca-páginas. Tudo brinde. E, olha, se você for lá, vale a pena conferir o estande do Vossa Senhoria, o menor Jornal do Mundo, e é mineiro. Por 1 real.

Velório

2008-08-16T19:00:00.000-07:00

"Uma incelença entrou no paraíso
Uma incelença entrou no paraíso
A-deus, irmão, adeus
Até o dia de juí-zo
A-deus, irmão, adeus
Até o dia de juí-zo"

Dorival Caymmi teve hoje a sua partida.

"Me imaginei com um revolver apontado contra minha própria cabeça e olhando um relógio de pulso"

2008-08-15T16:05:00.000-07:00

Ele tem 24 anos. Vive numa cidade-ilha, mora com a mãe e a irmã. Já trabalhou numa banca de revistas, mas pediu demissão. Nunca fez faculdade, não tem interesse em prestar o Vestibular. Os leitores assíduos que conheceram meu blog antes de ele ter sido deletado [sem querer] por mim mesma, conhecem a saga deste jovem pela Borbilónia. Ouve Smashing Pumpkins e gosta de dormir. Seu grande anseio é não mais viver, e por isso planeja sua própria partida. Quando a entrevista foi proposta, demonstrando fino senso de humor, ele logo disse "Vai, zoa". Confira a entrevista bombástica que ele me concedeu, com muito gosto, via msn.

Flora :
Bob Tenso. Você tem planos de se matar... Pode falar um pouco sobre isso?
Bob:
Bom, tenho sim. Na verdade, eu queria apenas uma oportunidade heróica ou extremamente depressiva para tal. Sabe, todos dizem: todo mundo é triste, todo mundo tem problemas, e todo mundo blá blá blá...FODAM-SE todos os mundos!! Eu quero é saber de mim, e não gosto daqui. Quero "ir embora".
F: Você está esperando por uma oportunidade "heróica"? Você planeja a sua morte?
B: A palavra não é "planejar" e sim, estar ciente de que "situação x é uma boa oportunidade"
F: E o que pretende fazer depois de ir embora? Se é que pretende fazer alguma coisa.
B:Quando disse "ir embora" me referia a uma "ida sem volta", se é que você me entende...no caso, acho que não se tem muito oq fazer...tu "vai embora" e acaba..
F: O nada deve te atrair muito. Você medita?
B:Não...e não rezo, acho que ninguém escuta.
F: Você se preocupa em aproveitar o tempo que lhe resta antes de esvair-se?
B:Não, uma "boa oportunidade" pode vir tanto agora como daqui a alguns anos, e eu não sei muito aproveitar meu tempo...pra mim, tempo bem gasto é quando se esta dormindo..
F: A questão do suicídio é delicada. Você acha que existe preconceito em relação a isso? As pessoas têm vergonha de se afirmarem suicidas?
B:Tem. Fato. Geralmente não "somos" levados à sério até o ato ser consumado...e acho que que a vergonha vem do fato que um suicida que invariavelmente não " se suicida" é um babaca..
F: Quer dizer, que para alguém se afirmar suicida, é preciso que ele tenha total certeza de que vai se suicidar? Vejo então que você é firme nos seus conceitos.
B:Todos os conceitos são pré-requisitos de regras que tendem em alguma situação serem quebradas, estar ciente que se é um suicida é estar pronto pra uma decisão sem volta, acho que essa não é uma decisão do tipo "firme", você simplesmente faz ou não.
F: Quando pensei em te entrevistar, fiquei preocupada em te encontrar logo. Afinal, você pode morrer a qualquer momento. Poderia perder a oportunidade... Isso é radical. Você sente uma certa adrenalina, convivendo com isso? Ou não muda absolutamente em nada?
Se bem, que todo mundo pode morrer a qualquer momento.
Esqueca essa pergunta
B: Não. Adorei essa. Uma vez eu li a biblia e me deparei com um versicúlo: "Vigiais portanto, pois não sabeis o dia nem a hora".
Me imaginei com um revolver apontado contra minha própria cabeça e olhando um relógio de pulso. Outra coisa, um suicida em potêncial não quer "falhar", não quer deixar as coisas mais dificeis, cadeiras de rodas, CTIs, tu vai e tem que fazer direito. Adrenalina é oque não falta.
F: Tem medo da dor?
B: A dor é algo que todos tem medo. Se o objetivo primordial de um suicida for a ânsia de não mais sentir dor e seu ato só lhe trouxe mais ele terá falhado miseravelmente e não ajudará muito em sua "nova chance".
F: Precisa ser algo heróico, especial, e sem dor. Não é uma tarefa fácil. Você pesquisa os métodos mais indolores?
B:Não. Pesquiso os métodos infaliveis.
F: Existem muitos?
B:Diversos. Um dos meus favoritos é por monóxido de carbono.
F: Quer falar alguma coisa, algum recado para suicidas retraídos, ou indecisos?
B: Bom, primeiro.Tem que se ter certeza. Isso não é um esporte ou hobby. Não faz por simplismente estar triste, magoado... faz-se como se estivesse tomando a maior decisão da vida, você não vai ficar vendo oq os outros vão achar, você vai, faz e pronto.
E por último, se realmente for fazer faça direito por favor, já temos inválidos e retardados demais nesse país.
F: Você tem algum desejo, algo que queira fazer, em especial, antes de ir?
B: Não, isso pode me tirar do foco no instante derradeiro.
F: Nem um sorvete? Uma torta de morango?
B:Bom... no último minuto eu quero estar ouvindo música se possivel..
F: Alguma em especial?
B:Duas. Cara Estranho - Los Hermanos ou 1979 - Smashing Pumpkins, não sei qual escolher, mais uma das duas estaria perfeito.
F: Você tem bom gosto.
B:Obrigado.
F: Eu vou sentir sua falta.
B:Bom, eu sinto a sua. E isso não me faz esquece-la.
F: Para não fugir do foco da entrevista, e para finaliza-la, pode me dizer se imagina qual será a ultima coisa que vai pensar, ou lembrar, na sua vida?
B: Acho que no último instante meu cérebro ainda vai me recriminar com algo do tipo; "tem certeza cara!?!?"Meu coração vai pedir desculpas a minha mãe e irmã.E se der, quero sorrir.
Bom, estou ouvindo 1979, poderia ter sido agora ...

2008-08-14T19:06:00.000-07:00

“Quando Nietzsche Chorou”, IRVIN D. YALOM.
Li a primeira página, e já sentia arrependimento de ter começado. não passei da segunda.

“Memórias de um sargento de milícias”, Manuel Antônio de Almeida
Agradeço ao Vestibular.

Cartas à Theo, Van Gogh
Li e minha porcentagem de loucura aumentou em pelo menos 3 vezes.

Revista Piauí
Leio todo mês.

"O menino do espelho", FERNANDO SABINO
Marcou minha infância.

"A Insustentável leveza do ser", Millan Kundera
Desde que li este, a vida me parece bem mais interessante.

La Mouette, TCHEKHOV.
Um dia eu vou conseguir terminar de ler.

Diários de Flora dos 9 aos 12 anos.
só eu li, e não poderá nunca ser lido outra vez, por mim e nem por ninguém. Acabou-se nas chamas.

Trilogia O ESTUDANTE
Um clássico juvenil que deveria ser exterminado.

Qualquer livro do tal do Paulo Coelho.
Não precisei abrir pra saber que é uma bosta.

Charles Bukowvski
Quando mais nova, lia escondida e achava isso o máximo da transgressão.

Yí Sang
Novidade pra mim.

especial dia dos pais

2008-08-10T18:27:00.000-07:00

Tarefa de hoje: diga ao seu pai que você o ama, dê a ele um presente e passe o maior tempo possível com o cara que te pôs no mundo [ou o cara que te recebeu quando você chegou por aqui]. Façam coisas legais juntos, um passeio no parque, visita à algum museu, de preferência de carros antigos. Jogo de futebol também é uma boa pedida. Se você for uma filha, provavelmente vai querer ir ao shopping, deixar que ele mesmo escolha o presente. Tem promoções imperdíveis: Camisa pólo, só 24,99. Calça jeans masculina, por apenas 49.90! Algumas pessoas optam por presentear os amados progenitores com contas telefônicas. Tem modelos com câmera, mp3, telas sensíveis ao toque. Fica à seu critério a escolha do presente. Só não pode ficar sem comprar um. Pega mal.
Quando saírem os dois às ruas, faça questão de chamar atenção para o fato de vocês serem pai e filho, filho e pai e vice-versa. É o teu pai, cara. É o melhor do mundo, nota 10. No concurso de Melhores Pai e Filho do Ano, vocês têm a obrigação de ganhar.
Conversem sobre vários assuntos, todos de forma superficial, não entrem em detalhes. O risco de atritos é grande nesses momentos. E você não quer azedar o dia, desapontando o teu velho. Ouçam musica, comam juntos. Façam um programa bacana, aproveitem que é domingo. Se fizer tudo dentro dos conformes, sem causar problemas e não esquecer do presente, parabéns. Tarefa cumprida.

As duas senhoras e seus mantras

2008-08-08T17:09:00.000-07:00

Elas reclamam da chuva. Nossa, que aguaçeiro! Em São Paulo está chuvendo muito, sim. Deus que me livre! Deus que nos livre de qualquer mal. Devemos agradcer à ele. Imagine, quanta gente está tendo que abandonar as casas… elas vão desabar, elas estão cheias de água. Leptospirose, essas doenças horríveis. Não se pode reclamar. Nossa saúde é um presente de Deus. Eu tenho pouco, mas o pouco que tenho me faz feliz, sim. Fico imaginando, essa gente sofrendo. Minha casinha é pequena, mas graças a Deus, tô conseguindo acabar o reboco. Deus que
me livre de todo o mal. Graças a Deus, eu tenho saúde, não me falta comida.

É, elas estão confortáveis assim. Se Deus quiser, terão uma morte feliz. Mas só se ele quiser.