Moleskine's words

paixão é isso.

2010-05-06T20:35:00.000-07:00

Se esta mulher fosse minha, eu mandaria cortá-la em pedaços e a comeria por partes. Começaria por seus dedos da mão, cuspindo fora as unhas com gosto amargo de esmalte rubi. Quanto aos seios, mordiscaria primeiro seus bicos ainda cheirando à leite. Seus lábios eu os comeria sem muito prazer - novamente o gosto ruim do vermelho. (Esta cor é somente apetitosa de maneira líquida, surgindo por de dentro da carne fresca.)
Encararia seus olhos azuis como o mar- agora morto. Poria um na boca e brincaria, empurando com a língua de um lado para o outro da bochecha. Feito uma criança que brinca com uma pedra de gelo e depois a estrangularia com os dentes, com o único propósito de ouvir o "crek" da mordida. Como gostaria destes olhos em minha boca - ainda salgados, as lágrimas da última perda.

perfis

2010-04-28T15:49:00.000-07:00

de bode.

2010-04-09T23:03:00.000-07:00

À noite eu bebo e fico tonta.
Nao há outra alternativa senão me afogar
Dormir no alcool.
Melhor berço que esse não há.

Eu morro toda sexta feira.

A garrafa é minha mamadeira
A cerveja é minha enfermeira
e minha mãe ?
evaporou-se
na minha bebedeira.

Receitas - Cachorro quente.

2010-04-04T14:09:00.000-07:00

O título deste post não é irônico. Irei mesmo escrever aqui uma receita de Cachorro Quente - ou Hot Dog como alguns preferem. Tentarei postar aqui com frequência observações gastronômicas, para pratos dos mais simples (como é o caso de hoje) aos mais complexos ( feijão tropeiro, por exemplo? ). Espero que lhes sirvam de alguma coisa. Nem que seja para pura e simplesmente apreciação literária (mesmo que duvidosa).

Corte cebolas não em rodelas, mas sim picadas para ajudar na estética do prato. Os tomates devem ser também picados. As salsichas eu as prefiro cortadas em rodelas em lugar de pô-las inteiras; também resulta numa estética mais bacana. Pegue uma penela, acenda o fogo e corte um pedacinho de manteiga, deixe-a derreter na panela em questão. Após isso, jogue as cebolas picadas. Misture, deixando-as quase douradas. Depois jogue o tomate. Um pouquinho de água, sem deixar que chegue a cobrir os tomates picados. Misture deixando que formem uma pasta. Em seguida jogue à panela as salsichas, ingrediente princupal do prato. Adicione mais água, não muita ( novamente sem deixar cobrir os ingredientes).
Salsinhas são salgadas por natureza, portanto não será necessária a adição de sal. Seria uma espécie de assassinato ao seu paladar. Pense sobre isso enquanto o fogo (baixo) faz sua parte. Fazer cachorro quente pode parecer ridiculamente fácil, porém há sim maneiras de destruir esta receita, como por exemplo cozinhá-lo com muita água. Não há coisa pior que se servir de molho de cachorro quente e ter seu pão encharcado de água. É nojento, incoveniente e não-gostoso. Por isso, deixe a água evaporar bem. O tomate, em grande quantidade, solta sua propria água e cozinha, formando um molho natural de tomate. Por favor, esqueçam de molhos enlatados da Turma da Mônica. São ruins, salgados e temperados com coisinhas artificiais. Não é gostoso.
Deipois destas observações, a água na panela já deve ter evaporado o suficiente. Desligue a panela e tampe-a. Espere 1 minuto e o seu molho de cachorro quente está pronto. Compre daquels pães de padaria, feitos pelo padeiro. Aqueles empacotados de supermercado geralmente não são tão macios. Corte-o ao meio e resto você já sabe.

Se quiser assassinar teu prato adicionando maionese, fique à vontade. Bom para comer em domingos chuvosos.

Ilhabela 27 de março

2010-03-31T18:57:00.000-07:00

Ilhabela é um ligar lindo, de terras pomposas
e de frutos graúdos.
Voltei de lá vermelha e inchada,
infinitamente picada por seus borrachudos.

sobre alguns incovenientes do ponto de ônibus

2010-03-19T19:06:00.000-07:00

Me irrita quando passam vários ônibus com o mesmo destino repetidas vezes, um após o outro.
Outra coisa que me irrita amargamente neste universo do ponto de ônibus, é quando estou sentada no banco e alguém se encosta ao meu lado, em pé, fazendo com que seja impossível a visualização da rua e aumentando, assim, em 10 vezes, a possibilidade de meu ônibus chegar sem que eu o veja (e sem que eu possa dar-lhe sinal), fazendo com que ele passe direto.
Tem mais uma coisa que me irrita: quando estou sentada no banco do ponto e derrepente pára um ônibus em frente ao ponto, cheio de gente dentro, que em sua grande maioria, estão olhando para a rua, no caso, pra o ponto de ônibus. Ou seja, essas pessoas acabam por fixar seus olhos em nós, nós que estamos parados, sentados a espera de uma condução. Estamos numa situação frágil, pois ainda não conseguimos subir no ônibus, ao contrário destas pessoas, que já estão lá há algum tempo. Pessoas que estão sentadas, paradas, sendo transportadas sem nenhum esforço e ainda têm a janela de tela para entreter-lhes, e estas pessoas ficam nos fitando, ficam olhando, analisando, pensando sobre nós, que estamos no ponto esperando o ônibus, nós que não sabemos onde enfiar nossas caras.

Canção de ninar para compor pesadelos

2010-03-03T15:59:00.000-08:00

Canções de ninar para compor pesadelos I
Composição para dois pares de pés, um cinzeiro e uma rede ou o roçar de pés deslizando sobre cimento em dó maior.

Se palavras mal equilibradas se amontoam qual fumaça na alvenaria da madrugada e toda a algazarra dos transportes privados e coletivos dão lugar ao esforço de subir um degrau de silêncio enquanto dormem os bebês, o indicado é: permanecer semi-desperto em algum esconderijo humano confiável ou nunca mais as palavras. A garganta, caso o sono seja escolhido e o despertar ignorado, apronta-se a secar e, não raro, pode-se escutar as tosses mais ou menos ritmadas a pelo menos duzentos metros de distância (pela esquerda, seguindo-se o som, alcançaríamos um engasgo de tosse a confundir-se com o atrito das rodas de um carro cauteloso a contornar, sem algazarra, um amontoado de casas aparentemente vazias e uns tantos outros ruídos menos interessantes. Nessas ocasiões recomenda-se dormir em companhia abundante (uma pessoa em cada quarto, duas pessoas em um quarto com toalha e tevê, acender uma lâmpada na varanda, janelas abertas se não há sequer um alguém e uma infinidade de outras configurações úteis) pois o engasgo escutado de perto pode afetar em certas noites de verão o mecanismo auditivo humano responsável pela atribuição de sentidos às palavras faladas. Esta canção pretende simular o silêncio derradeiro ocasionado pelo embaralhamento dos sentidos da seguinte forma: Sucessão de pratos quase aleatórios, como em uma parada urbana, e o trompete simulando a famosíssima ode argentina “verano fatal”.
Marta Zhiraoka

Marta Zhiraoka é uma escritora de Colatina, cidade ao norte do Espírito Santo, localizada às margens do Rio Doce. Marta vive numa casa de madeira distante da movimentação da cidade - que já não é muito movimentada - e passa o dia fumando e bebendo vinho, sentada numa rede colorida em sua varanda. Marta não fala com ninguém e pouco sabe-se sobre sua vida, nem mesmo o Marcelo, amigo de Marta e meu amigo também. Ele quem me apresentou seus textos e que me dá noticias dela, mas estas noticias não passam de simples recados, como "ela está viva", ou "ela está triste". Recentemente, Marta criou um blog, se chama teclado duro. Canção de ninar para compor pesadelos é a primeira de 7 canções. A ilustração é minha.

mais um blog..

2010-02-28T13:19:00.000-08:00

Eu criei um wordpress, se chama Caderno sem pauta. Isso não quer dizer que estou abandonando isso daqui, na verdade eu queria criar um outro lugar pra juntar os textos que eu acredito que prestam alguma coisa. Vou continuar postando aqui como sempre; coisas legais e coisas fraquinhas. Mas se quiserem ler os textos, contos na maioria, que eu realmente gosto e acho que são os melhores que eu produzi, leiam meu caderno sem pauta. Inclusive, já aviso que pode ser que eu poste lá coisas que não aparecerão por aqui. Como o conto de estréia do blog, "Carnaval de 1997".

Estão todos convidados.

mudança de tempo

2010-02-14T08:02:00.000-08:00

troquei meu colchão fino por uma rede xadrez pendurada na varanda de muretas brancas, de tinta velha que se descasca devagar. o ventilador portátil que gira pra esquerda e pra direita, pelo vento pregiçoso e sem compromisso das noites de verão. eu abandonei o colchão fino no canto do quarto para levitar na varanda de casa, na rede colorida, ninada pelo vento preguiçoso e sob as nuvens que passam depressa, avisando que amanhã vai chover.

Domingo

2010-02-07T08:50:00.000-08:00

Um guia turístico de Vitória e outras cidades do Espírito Santo - Shopping Vitória

2010-02-04T15:04:00.000-08:00

Se você é da cidade, vá ao shopping para encontrar gente conhecida. Se é turista, visite o lugar para conhecer pessoas legais, bonitas e bronzeadas. Passeando por entre as lojas mais caras da ilha, perceberá que de fato por aqui, as mulheres se empenham e investem na arte de se produzir. Sempre impecáveis, de pele lisa e cabelo da mesma forma.
Durante toda a semana, o Shopping Vitória recebe um número significante de modelos, galanteadores, adolescentes exaltados e pessoas duras em geral, que vão ao estabelecimento para admirar os produtos que não podem comprar e também para se aproveitarem do ar condicionado, fugindo assim da realidade crua e quente do lado de fora.
Eu me classifico como sendo pertencente a este último grupo. Além destes dois motivos já citados, fui ao shopping para observar a vista do mar saborenado uma água de côco, bebida típica da região.

Nota de vida.

2010-02-02T16:06:00.000-08:00

Estou morando em Vitória por alguns meses. Moro na Praia do Suá, pego um ônibus todo dia de manhã até o centro da cidade, onde existe uma praça que se chama Costa Pereira (sim, ela mesma), em frente à ela, existe um teatro que se chama Carlos Gomes. Vou a este teatro desde pequena. Minha mãe cantou ali várias vezes. Minha tia, atriz, se apresentou ali também incontáveis vezes. Me vejo correndo as escadas em caracol, procurando um lugar livre nos camarotes, e me cansando disso, subindo até os camarins, onde eu mais gostava de ficar. Era bonito ser cantora, dançarina, atriz, mas era exposto demais. Eu queria o camarim, pra fazer parte do espetáculo e ninguém saber disso. Agora estou ali ajudando a restaurar o prédio. E o teatro inteiro é um camarim.

Um guia turístico de Vitória e outras cidades do Espírito Santo - Praça Costa Pereira

2010-01-23T09:23:00.000-08:00

É frequentada por gente feia em geral. Possui algumas árvores altas em seu centro, onde existem extensos bancos de cimento, formando um local ideal para a aglomeração de desocupados e preguiçosos da pior estirpe. Em suas extremidades, Instalam-se barracas de camelôs com produtos de nenhum valor estético e pouca funcionalidade, além de terem a vida útil comparada à de um mosquito da dengue. Bugingangas, água de côco e uma grande área coberta por sombras, atraem hóspedes para a Praça Costa Pereira, que ali parecem habitar durante todo o momento do dia que houver sol. Se fossem discretos isto não representaria motivo algum para revolta. Porém além de serem feios e de se vestirem mal, cantam e pregam a palavra de deus, com direito a amplificadores e caixas de retorno.
É um gurpo de fiéis à cafonice crônica e à falta de respeito para com o ouvido alheio.
Às 9 horas em ponto, já estão ali, instalados no centro da praça, ocupando alguns bancos com seus instrumentos de tortura. Há um senhor que é fiel também a uma camisa de manga comprida com listras azuis e uma calça preta, as quais não abandona, completamente alheio ao calor infernal que assola a pequena cidade de Vitória. Este senhor possui uma voz fina e extremamente desafinada, e com ela canta e tenta convencer seu público de que existe um deus, e que ele é bom e fiel. Seu repertório se restringe à duas músicas, as quais ele alterna entre um discuro e outro. O ritmo é uma mistura de forró com baladas maranatas. As letras, simples diretas, para que não haja engano nem dúvidas sobre quão bom é o senhor Jesus:

Pai!
Ele vai te ajuda-ar
Vai te sustentar
E não vai te deixar parar!

Com ele, cantam também outras duas taquaras rachadas de cabelos crespos e longos, assim como as saias feitas com aqueles terriveis tecidos de malha que esquentam como brasa no calor e te deixam batendo os dentes no inverno.
Um show de falta de talento, de inteligência e de beleza, no coração da Ilha do Mel.

2010-01-08T16:43:00.000-08:00

Mais uma estória de trem

2010-01-02T07:19:00.000-08:00

A viagem ia bem e eu já havia dormido as primeiras duas horas. Assim que acordei, fui andando até o vagão do restaurante onde pedi ao garçon um hamburguer com bacon e uma cerveja, brahma. Ele me disse que não vendiam cerveja e então eu pensei e resolvi querer um suco de acerola. Natural. Só havia suco de garrafa e então eu disse ok.

As poltronas do restaurante eram verdes de um acolchoado mais confortável que as outras. Era muito melhor ficar ali, com as janelas livres e com ar condicionado. Só tinha eu e quatro freiras à minha frente no vagão.
O trem estava deixando Retiro Saudoso e havia o Rio Piranheiras que estava ali na janela desde o início da viagem. Estava azul até, e cheio. A luz de fim de tarde batia nas montanhas e as deixavam bonitas, mais verdes e o céu estava limpo de nuvens.
As freiras eram senhoras mas havia uma novinha de seus 20 anos de idade, era uma índia apagada por roupas cinzas de castidade. Conversavam contidas rindo só com um traço discreto na boca. A índia era a que menos achava graça mas era também a única que tinha graça.
Me empenhei em flertá-la. Ela na sua ingenuidade falsa não me olhava nunca mas já havia notado minha insistência de velho galanteador. Não acreditava de forma alguma em sua pureza e meu palpite era que até o fim de meu suco de acerola, ela ainda levantaria a saia até os joelhos, discretamente só pra eu ver e depois me daria o sinal para nos encontrarmos no banheiro. Meu sonho de muleque.

vovô virou criança

2009-12-29T17:43:00.000-08:00

Meu avô brinca de adivinha comigo.

- Florinha, Florinha qual é a energia que move o mundo? É o amor. A maior força do universo.

Ele responde antes de mim, pra que eu não tenha tempo de errar.

Amor de trem e estrada

2009-12-28T09:27:00.000-08:00

Era uma vez um trem muito, mas muito devagar. Ele era devagar porque era um trem triste. Mas um dia, ele ficou apaixonado. O Trem ficou apaixonado por uma estrada de asfalto.

O Trem fazia o seu melhor, mas a Estrada nunca lhe dava um olhar de volta. Mas esse Trem era especial e tinha certeza de que nunca desistiria de sua paixão.

O Trem não sabia se aumentava velocidade por conta de sua alegria ou se andava mais devagar para ficar mais tempo junto de sua amada, pois não sabia que tamanho ela tinha. Só que os trilhos eram ingratos com o Trem, pois eles chegavam perto da Estrada e depois se afastavam de novo, deixando o jovem apaixonado distante de sua amada.

Uma vez ele se distanciou muito da Estrada e, numa atitude desesperada, o Trem convenceu o maquinista para que ele fosse puxar a alavanca dos trilhos para mudar a direção deles, e estar mais proximo da sua Estrada de asfalto. Enquanto o maquinista ia até a alavanca bem lá na frente, o Trem esperou, esperou...

Enquanto ele esperava, um homem usando um chapéu de palha sem sapatos nos pés, passou andando ao lado do Trem. O homem parou e olhou profundo para o Trem, e lhe disse:

- Estou à pé. Posso ir com você?

O Trem respondeu:

-Pra mim, tanto faz. A única coisa que me importa é a paixão que sinto por certa dama Estrada.

Por ironia do destino, o homem conhecia a melhor amiga da Estrada: a Moto que andava solteira. O Homem era apaixonado pela Moto...

-Mas, disse o homem, eu sou como o vento, eu venho e vou quando sinto vontade e não posso me amarrar à uma responsabilidade por causa de uma paixão. Eu te desejo sorte, espero que a Estrada de asfalto te ame também! Mas você vai precisar de minha ajuda.

Então o Trem lhe abriu sua porta e o homem pulou para dentro. E o Trem pegou impulso trilhando agora o novo caminho. E então seus olhos brilhavam e seu coração batia mais forte, movido pela esperança de encontrar seu verdadeiro amor... a Estrada de asfalto.

O problema é que a Estrada era uma puta, recebia milhões de carros e caminhões diariamente, sem parar. Era esse seu destino de estrada; ela não poderia nunca ser do Trem e o Trem não poderia nunca ser dela. Mas o Trem era inocente e não havia atinado para isso.

Ainda iludido e ainda mais próximo da Estrada, o Trem tentou falar com ela, só que aí viu um caminhão novinho, com mais de 5 toneladas passando por cima de sua amada a 130 quilômetros por hora...

O Trem sentiu-se mal por isso. Ele disse:

- A Estrada de asfalto nunca irá me amar, existem tantos outros meios de transporte tão bonitos. Ela já deve estar apaixonada.

O homem de chapéu de palha deu um sorriso de sábio e disse:

- Meu querido amigo, você precisa descobrir o caminho do coração dela! Ela ainda não ouviu sua música. Cante algo e ela se apaixonará por você!!

Então o Trem apitou tão alto quanto pôde:

- PIIIIIIIIIIIIUUUUIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII

E pela primeira vez, a Estrada de asfalto se tocou da presença do Trem...e se emocionou com seu canto e quis também amá-lo. Ela teve nojo da sua vida promíscua de estrada diante da pureza daquele amor. Os carros barulhentos começaram a irritá-la e então houve um grande acidente de carro e todos os veículos foram batendo um no outro, até a Estrada ficar em silêncio. Aí então eles se olharam e o Trem parou e eles se amaram com o olhar. Aí ele entendeu que ela o amava também. Surgiu nela um sentimento diferente e ela lembrou que era de família tradicional mineira; aquela vida não era dela, as BRs que a cortavam que a fizeram assim.

A Estrada nunca mais quis receber nenhum carro e de meio de transporte, só queria o Trem, que estava sempre ao seu lado. E então os dois passaram a vida viajando de leste para oeste ouvindo Jonny Cash.

Texto escrito por Flora Ramos, Savana Vagueiro e Syã Fonseca.

Aos Farrapos editora.

O caminho dos trilhos

2009-12-25T06:32:00.000-08:00

- Parada em Jardim das Amélias.
O aviso era feito por uma gravação de voz masculina rouca e monótona. Não dava vontade de descer em lugar nenhum se o passageiro fosse se basear na idéia de uma cidade esboçada por aquela voz. Mesmo pela vista que se tinha das casas de alvenaria de tijolos à mostra ou aquelas com reboco pintados de cau manchadas por uma mistura de barro do chão e pó de minério. O pó de minério que invariavelmente se desprende dos vagões de carga que passam por ali todos os dias.
As vilas por que passava o trem eram secas e quentes. Também era seco aquele espaço que, deduzíamos, "alí seria um rio se tivesse água". Seria o Rio Vistoso. Mas de fato era um rio em alguns momentos, e nesses pontos em que existia um rio, era possível ter vontade de descer do trem. Exagero dizer que era só por isso. A vontade de descer também surgia por causa das montanhas que assim como o velho Rio Vistoso, acompanhavam o caminho do trem durante toda a viagem.
A vegetação desde a estação em Findinópolis até a parada de Ponta do Jabuti era a mesma, não muito vasta sempre com grandes pastos de gado ao longe. Haviam árvores sim mas não eras muitas, formavam umas ilhas espassas e também não eram muito verdes por que eram árvores desbotadas pela secura do tempo e pela sujeira do barro das estradas e dos barrancos desmatados. Eram cidades barrentas de águas barrentas como um mar que vive eternamente de ressaca.

sopinha de papai

2009-12-23T18:24:00.000-08:00

Subiu as escadas sonolenta e ele dormia na varanda em cima de um colchão, porque era quente. Porque queria, porque só havia lhe sobrado uma cama de solteiro e uma cama de casal não caberia na varanda. Quando levantou pra comer, foi amargo para a mesa. Ela engolia pedras na janta. Que lhe desciam secas pela goela e desciam vagarosas, faziam questão de lhe arranhar e deixar feridas, rastros de do seu ódio, ódio de pedra. Ódio de pai. Iria vomitar toda a comida, mas a as pedras ficariam ali ainda por muito tempo, no fundo do estômado, estacionadas como bombas esperendo serem acionadas.

Entendeu naquela hora que ter um pai não significava estar livre da solidão.

à luz de velas

2009-12-19T19:37:00.000-08:00

Catarina e Fred no quarto dos fundos dormem juntos, ou fazem sexo em silêncio.

Me ofereceram um vinho que aceitei em estado de sonolencia, antes de ver o rótulo: Vinho Branco Suave. A palavra suave com letras grandes e itálicas como se houvessem motivos para se orgulhar de ser suave. O vinho me desceu imagino como me desceria goela abaixo um copo inteiro de vinagre com álcool. Comi um pequeno pedaço de pizza e agora não sei se esse incômodo que me arde o estômago é fome ou o veneno suave que bebi para não fazer desfeita ao casal de apaixonados que me convidou para comer com eles oque deveria ser o jantar romântico de sábado à noite e terminar com altos gemidos de gozo por todos os cômodos do apartamento, os quais deveriam estar vazios da minha presença.

Um discurso grandes coisa

2009-12-18T07:37:00.000-08:00

O murmurinho das coisas era incessante. As coisas falavam alto, depois diminuiam o tom, e as coisas se mexiam sem parar pra lá pra cá e afinal, coisa nenhuma fazia sentido ali.

As coisas derrepente calaram-se, deixando algumas coisas pendentes em suas conversas. Coisa nenhuma se ouvia agora, pois havia chegado a Coisa, a chefe das coisas, a Coisa Mor, a Coisa Mãe.

- Minhas coisas!! As coisas estão ficando complicadas pro lado de vocês. Qualquer coisa que coisarem ou pensarem, eu estarei de olho, à espreita. E uma coisa é certa: serei firme em minhas decisões. Eu sou a Grande Coisa que ordena tudo isso daqui e mando em todas as coisas. Coisinhas, é oque são. Estão irremediavelmente abaixo de mim, e estão proibidos de fazerem qualquer coisa sem a minha permissão!! Ora, podia ouvir o barulho que aqui faziam antes de minha chegada. Vocês não diziam coisa com coisa! Não há coisa alguma na cabeça de vocês! Às vezes sinto uma coisa, um desânimo. Ou melhor, a palavra seria decepção. Vocês me decepcionam com todas essas coisas que fazem, coisando sem eira nem beira! Coisando distraídamente, tolamente. Coisando sem ouvir minhas instruções. As coisas que eu digo não podem ser ignoradas! Ora, que coisa! Por fim, há mais uma coisa que vocês precisam saber: as coisas nunca serão fáceis pra vocês, coisinhas. Acostumem-se com isso.

me convide para ir ao cinema numa tarde de sábado

2009-12-13T07:59:00.000-08:00

Quando me ligou, estava sentada numa mesa na praça de alimentação, comendo uma esfiha e bebendo suco de goiaba no canudinho.

- Eu tô aqui em frente ao cinema, cadê você?

- Eu tô em frente ao Mac Donald's. Tô comendo alguma coisa.

Olhei na direção do cinema e lá estava ele, com o celular no ouvido, dando voltas em torno de si, de certo à minha procura. Acompanhei com o olhar.

- Ah, eu vou ficar aqui então, te esperando. Eu já comprei os ingressos. - mentira. estava me procurando, com planos cafonas de me surpreender chegando por trás, dando-me um abraço e um beijo na bochecha.

- Tá, eu já acabo aqui. beijo.

Ele continuou à minha procura. Veio se aproximando, virando sempre a cabeça para todas as direções, exceto para onde eu estava. Saquei os fones de ouvido, Leonard Cohen cantava Suzanne. Coloquei os óculos. Ele usava uma bermuda escura de tecido pesado, tênis allstar preto de couro e uma blusa irritantemente listrada. Minha esfiha acabou, e eu fiquei no suquinho de goiaba. Porque ele penteava o cabelo? Ficaria mais interessante se deixasse que criassem cachos, e que eles caíssem pela testa. Ao invéis daquela coisa forjadamente lisa. Ombros caídos. Mãos mortas, sem autonomia, balançando inertes. Senso de observação ruim, chegara a 5 passos de mim sem me ver. Me olhou, mas não me viu. Cego. Afobado, me procurava mas não era capaz de me achar ali, sentada, parada, olhando pra ele. Fez uma cara de estranhamento, de certo achou que eu já tivesse me levantado, à procura dele. Desistiu, voltou em direção ao cinema. Sumiu na multidão insosa dos frequantadores do Shopping Bourbon.

Desliguei o celular, joguei o copo plástico no lixo e fui pra casa, as pernas movidas pelo cinismo e descaso de moça que não tem aquele que ama.

Gol

2009-12-12T07:15:00.000-08:00

Eu chutei o cesto de lixo de banheiro. O peso do meu pé era de todo o ódio que se tem guardado num banco de ódios comprimidos esperando para serem sacados. Saquei meu pé, chutei o cesto de lixo cheio. Lixo de banheiro. Cheiro de merda de menstruação papel com meleca cabelos e gordura. Chutei o lixo contra a porta do corredor, BOOM. Eu chutei o lixo porque seria uma grande injustiça, a maior que eu poderia cometer: sujar o chão e a porta de merda. Eu tô vendo agora papéis higiênicos espalhados pelo chão de madeira, alguns são empurrados pelo vento. Na porta, maçarocas de fios de cabelo. É injusto ou não? Vou ter que limpar o que sobrou de bosta da bunda de todas elas, e da minha.

Conselho

2009-12-05T19:40:00.001-08:00

Tu não deverias me sorrir. Deixe disso, me esqueça. Me despeça pra sempre. Não vê que sou louca? Que mão presto, que não sirvo para tua confiança, vamos, não sou criança, sou doente, demente, insansa. Sou maluca, incompetente, simplesmente não mereço nada disso. Irresponsável, a razão me escapa. Sou pacata, mansa, não te cansas de mim?

O Encontro

2009-12-05T19:23:00.000-08:00

Cheguei cedo. Fui rápida e peguei o ônibus ainda vazio. Tomei todas as providências, maquiagem, cheiro, tudo oque daria conta de tratar do externo. Do sensitivo superficial. Da frescura absoluta. Doque você não conhecia em mim. Me expus, me montei dos meus defeitos também, lingua lerda, fala mansa, olhos rasos. Superficial. Me mostrei pra você não ver. Fiz de propósito, fatal. Te esperei, sabendo que não viria, e não me veria do jeito que eu sou.

Cheguei impaciente pra não te ver.